"Лисиццын дом"-26
Обожаю шесть вечера. Можно ничего не делать и просто сидеть на берегу ручья, слушать, как он бежит по гальке. Слушать, как сочно хрумкает травой Лексус. Как в зарослях черёмухи с переливами распевают скворцы, кукушка медным молоточком бьёт монотонное ку-ку, хрипло вскрикивает утка. "Зззззло, укуссссить"-звенят комары. В ногах, у самой земли, деловито гудит шмель, наполняя мёдом кувшинчики в глубине норки. В траве белыми искорками сверкают неизвестные мне цветочки. Воздух пахнет. Не привычными в городской среде ароматами выхлопных газов и не навозом, как считают те, кто снисходительно презирает деревню. Смешивается пряный аромат рябины с душисто- сладким запахом увядающей черёмухи, ветер доносит лёгкий и бодрящий аромат яблони, акация добавляет экзотическую нотку. И совсем близко смесь свежесорванной травы с лёгким мускусом нубийского козлика. Бег в колесе? Это не сюда. Тут можно уткнуться в шёлк шоколадного меха, заглянуть в расплавленый янтарь глаз и услышать глубокое мурчание сибирского кота. Тут можно упасть в траву и видеть как блестящий клещ Валера с вершины травинки тянет тонкие лапки. Тут паук спускается с чёлки на паутине к самому экрану. Жизнь течет медленной рекой, позволяющей успеть увидеть и запомнить каждое её мгновение.



