foda35

Ты думаешь в книгах написана правда?
От части, но это не так;
Тебе же не стоит, тебе же не надо,
Слушать что говорит седоватый чудак.

Думал он в жизни успел,
Делом хорошим прославлен;
Один вон в неволе сидел,
Другой в Сибирь был отправлен.

Хорошие люди книги не пишут,
Времени мало у тех:
То деньги до пятницы ищут,
То дома меняют сантех.

Твой любимый писатель, поэт,
Был простым наркоманом,
Ведь писать такой бред
Не захочет нормальный.

Или был он душевнобольной,
Тогда все тут ясно.
Он не особо дружил с головой
И все труды писал он напрасно;

Этому психу для счастья
Хватает пару листов и перо.
В них себя он разложит на части,
Слово клубничный пирог.

Что пишет писатель, что пишет поэт;
Смысла такого там нет,
Тебе я, как другу, сказал.
Хоть книгу я в руки не брал.

Щекочит дождь мое лицо,
За одно моё нутро.
И этот мир отражений и зеркал.
Для меня свой смысл потерял.

Миллионы лиц,
Что дремлют так мило,
Как миллионы спиц
В механизме унылом.

И все ищут что-то, кого-то
В похожих прохожих лицах.
Плевать пятница или суббота
Не легче напиться?

Поиск ведет далеко,
Но верный ли путь?
Это не будет легко,
Про усталость забудь.

Ты подавлен, разбит?
Время оглянуться вокруг.
Куда же время спешит?
И кого ты ищешь мой друг?

Может тот человек
Рядом тут был и ждал.
Ты его как дальний берег
В тумане просто не замечал.

Жизнь смешная штука,
Что нужно нам - под боком,
Но мы все ищем где-то там
В краю чужом, далеком.