NeoWren

Конец 90-х. У десятилетнего меня нет никаких интернетов, приставок или хотя бы тамагочи. Зато есть компания друзей, с которой любили погонять мяч во дворе, Да и просто пошалить. Порой нас пробирало на походную романтику и, взяв из дома (если разрешат) картошки, уходили за край поселка разводить костер и печь эту самую картошку в углях.
Вот и в тот раз нас тоже - приперло.
По злощастному року ни мои родители, ни родители моих друзей провизией нас не обеспечили.
А уже загорелось! И вечер вот-вот! Нужно срочно было решать продовольственную проблему.
-Давайте к Кузьмичу в сарай залезем? Я вчера видел, как он туда овощи складывал. В погреб не спустил еще, - предложил один из товарищей.
-Ты чего? Поймают - убьют! - я никогда не был склонен к подобным авантюрам.
-Да ладно тебе! Сарай от дома далеко, не увидят! Да и много им на двоих с бабкой. Дядь Саша (сын Кузьмича) с ними больше не живет, - подхватили третий и четвертый друзья.
-Хорошо. Но только очень осторожно!!
Сказано - сделано!
Полезли, значит, через забор, на участок, где стоял сарай. В стиле командос (как нас казалось), перебежками от яблони к яблоне, проскочила к заветному помещению. Сарай - одно название. Хлипкая пристройка, единственное назначение которой - просушить овощи перед погружением в погреб. Закрывался он всего лишь на щеколду, которую мы сумели отворить безо всякого скрипа, да и без особого труда.
Набрали, кто чего, и - к забору, напрочь забыв про осторожность. Тут же послышался хлопок распахнувшейся двери и крик Кузьмича:
-Ублюдки! Поймаю, ноги вырву!!!

Как переселили забор, не помню. Как добежали до окраин - тоже. Помню только, что радовался опустившимся сумеркам, ибо в них хозяин сарая разглядеть нас вряд ли смог.
Но наэтом история не заканчивается)) Скорее наоборот.

Доев трофейный провиант и вдоволь насмеявшись нервным смехом о том, какие мы удальцы, а Кузьмич недотепа, мы решили отправляться по домам.
Поднимаюсь на пятый этаж, открываю дверь и тут же ноги мои становятся ватными: прямо передо мной стоит гневный Кузьмич и бледные, осоловелые родители.
-Ага! Во эт и ваш шкет! Ты картошку своровал!! Ты!!! - и как хвать меня за ухо, явно намереваясь оторвать его по самые блечи.
Боль адская!! Визжу!!
-Так, Кузьмич, погоди!! - вмешался отец. Сына, скажи честно, брал картошку?
Отец сел на корточки, гладя в мои уже почти заплаканые глаза - строго, но мягко.
Хех..
Надо сказать, что родители растили меня честным и ответственным с пеленок. Отцу я соврать не мог.. потому.. выдавил почти на силу:
-Нет. .
Отец улыбнулся.
-Кузьмич, Ну ты это, может попутал чего? Много ребятни у нас. Ну? Сыну я верю, он МНЕ врать не станет. Вижу по глазам - не брал он твоей картошки.
-Ишь, не брал он.. все эти щенки - одно на уме! Увижу у сарая - ноги вырву!! - гаркнул Кузьмич, выходя из нашей квартиры.
Родители выдохнули.
А я... а что я? Я был честным и ответственным.. И честно признался лет десять спустя, что картошку брали Димка и Вован. У меня же в руках были яблоки и две груши))

Вот такой компромисс с совестью вспомнился ни с того, ни с сего))
Всем добра!))