GrandmaCarpet

Не будем говорить о любви, потому что мы до сих пор не знаем что это такое...

К. Паустовский "Ручьи, где плещется форель".

Надоело это все. Вокруг суета и непонятная беготня за мнимым счастьем. Внутри все пусто, заполнить нечем. Книги не радуют, события тоже. Глупые обстоятельства загнали в тупик. Идти назад или остановиться?

Вчера мне хотелось долго ехать по городу. Я выбрала самый длинный маршрут. Специально села на автобус, что объезжает как будто каждый уголок этого города.

Долго не могла выбрать музыку, все искала и искала что-то подходящее. То голос не тот, то музыка. С этим делом ничего не вышло.

У водителя были странные руки. Длинные ногти, круглые шрамы, как будто они остались после тушения о кожу сигаретных окурков. Много-много шрамов. Примерно 10.

Город удивителен в своей суете. Давно не видела такого разнообразия лиц. Не обращала внимания.

Уважаемые книголюбы! Как-то читала книгу про бедного юношу, который безответно влюбился в богатую красавицу. Чтобы привлечь её внимание он самостоятельно начал получать образование и писать рассказы. Затем он стал знаменитым, купил остров и по пути туда сбросился с корабля, подборов жажду к жизни, умер.