Мысли вслух. Пятницы бывают разными.
А что если счаcтье не безгранично. Оно лимитировано. Вот дали тебе кусок - и используй его год. Или два. Или даже всю жизнь. А я же такой дурак. Я ведь так люблю когда падает снег, запах сена, лежать в чистом поле. Люблю запах чернил в моей ручке. И каждый раз, когда я вижу или слышу что-то подобное, я чувствую счастье, эйфорию. Не радость, а счастье. Настоящее счастье.
Но вдруг я так использую весь свой лимит на счастье? Оно же закончится. И всё. Поэтому иногда бывает так плохо. Просто счастье иссякло. Нет его. Как бы ты его не хотел. И чтобы вокруг не творилось.
Но вдруг я так использую весь свой лимит на счастье? Оно же закончится. И всё. Поэтому иногда бывает так плохо. Просто счастье иссякло. Нет его. Как бы ты его не хотел. И чтобы вокруг не творилось.