Ненавижу прощаться. С кем-то, с чем-то - не важно. Люди приходят в мою жизнь, через какое-то время уходят из нее, но в основном это происходит как-то постепенно. Другое дело, когда понимаешь, что видишь человека в последний раз. Ну не буквально последний, а последний в той роли, в которой привык его видеть. Еще хуже разочаровываться в человеке. Тем более, если он был ближе, чем просто знакомый. Вот это действительно больно. То же самое с окружающим миром. Никогда не забуду, как съезжала со студенческого общежития, где прожила 6 лет. Последний вечер с пивом, Львовской медовухой, Шацкой сушеной рыбкой и уже на то время пару дней, как бывшим парнем. Да и за 3 дня 4,5 года забыть непросто. Последняя ночь, проведенная там в слезах с ноутбуком. Никогда не забуду эмоции, которые вылились всего несколькими слезинками уже в такси, хоть внутри все кипело еще когда собирала вещи. И вот теперь наступила последняя ночь в квартире, где были прожиты наверное самые эмоционально-сложные для меня 3 месяца жизни. Вопреки всему, это место стало для меня родным, хоть это и, наверное, самый отбитый район Киева. Вот я последний раз приехала сюда на уже родной маршрутке, помыла тут посуду, последний раз заварила чай.. И последний раз (надеюсь) лягу спать на надувном матрасе. Не факт, что новый вариант принесет что-то лучшее, но попытка не пытка. Не желайте мне удачи, если суждено-она и так мне улыбнется, а нет - значит, будет очередное прощание с чем-то, на то время уже ставшим родным. А завтра - натянутая улыбка и уверенный шаг навстречу чему-то новому.
Спасибо, Пикабу, что выслушал. Мне реально стало легче.

Как же замечательно просыпаться от звонка из деканата. Учитывая, что на парах последний раз был около 3-х недель назад.
Но ещё лучше случайно принять вызов.

Я лежу на траве, крашу в красный ее,
Поутру заискрится роса на траве.
Прорастет сквозь меня луговое былье,
Зацветет буйно клевер в моей голове.

Не прощаюсь с тобой, все еще может быть;
Мне еще очень рано с земли улетать.
Но порвется душа, ну а новой не сшить,
И я вживе горю, кто-то ж должен сгорать.

Я лежу на траве, крашу в красный ее -
Не люблю красный цвет, но такая судьба...
Прорастет сквозь меня луговое былье
И пойдет по Руси вековая косьба.

Только ветер гудит, спит озерная гладь,
Не шумит уж свинцовая речки струя.
Ветер воет, ревет. Кто-то умер, видать.
И вполне может быть, этот кто-то есть я...

То, что пишешь ты кровью на стенах - нехитрое дело:
Твоим странным посланиям вряд ли найти адресата.
Адресант же, тем временем, болен, белесее мела,
Но он помнит. Он ждет этой светлой и праздничной даты.

А до неба пешком - грандиозная мысль! Но тщетно...
Автостопом - и тоже навряд. Самолетом? Экспрессом?
Вот прижало к стене и прижало, так, к слову, конкретно!
Соблюдая мораль, назовем то обыденным стрессом...

В небе звездочки ржут. Не достанешь их ради зазнобы!
В поле цветики чахнут. Цветы - примитив и банальность.
Говорят, все проходит, выходит из чахлой утробы...
Час от часу нелегче: стираются ум и реальность.

Это только цветочки, могло быть значительно хуже,
Но свои завихрени ведутся у аспидской скуки.
На обочине жизни своей, коченея от стужи,
Понимаешь: "Я вас ведь любил, подколодные суки!".

У меня все хорошо. И я серьезно!
Ни хвораю, ни печалюсь, ни болею.
И ночь нынче так прекрасна, ночь бесслезна.
И, дай Бог, поселит в разум мне идею.

У меня все хорошо. Я улыбаюсь
Всем прохожим и пусть думают - "Больная!".
Я с судьбой-злодейкой больше не бодаюсь,
И я все еще смогу, я молодая!

У меня все хорошо. Даст Бог - надолго.
Цвета радуги кругом пестры и сочны!
В нашем городе весна, воскреснет Волга
И Ока, хоть льды ее белы и прочны.

У меня все хорошо - то всем твержу я,
А самой тоска дерет иглой трахею.
Я когда-нибудь, досаду маскируя,
Разобью свою башку об батарею...