Война. История из жизни моего деда.
Уважаемый пикабушники, сразу хотелось бы сказать, что я не гонюсь за плюсами. Читал пост http://pikabu.ru/story/_1498679 и мой мозг сразу же уцепился за воспоминание из детства.
Мне было всего 6 лет, когда мой дед (Царствие ему Небесное) рассказал мне эту историю из своей жизни. Он был солдатом и сражался на фронтах Второй Мировой. В 1943 их полк переводят. Посадили в самолет, ничего не сказали. Приказ есть приказ. Летели. Летели долго. Измотанные солдаты засыпали. Тут приземление. Курск. Мобилизация войск, готовность к наступлению. Из еды две ложки каши и черствый кусок черного хлеба. Час отдыха. Наступление.
Оглушительные взрывы, выстрелы. Свистящие пули, взрывающиеся снаряды. Убитые солдаты. Море убитых. Лужи крови. Отряд, в котором был мой дед, попал в окружение фашистов. Снова выстрелы. Темнота.
Очнулся мой дед уже в госпитале в какой-то деревушке, рядом со своим товарищем. Попытался пошевелиться, ничего не получилось. Врач сказал, что дед с его однослуживцем день в болоте пролежали, когда санитарка их нашла. У деда серьезное ранение в спину, если повезет через месяц сможет встать на ноги, невероятно, мол, что он вообще жив остался.
Прошла неделя, дед немного окреп. Интересовался у кого только мог, что произошло с другими членами его отряда. В ответ молчание. Звенящее молчание, отражавшееся эхом в его голове. Про текущую ситуацию на фронте также узнавал либо у санитаров госпиталя, либо у солдат, которые поступали в госпиталь в огромном количестве.
Еще неделя. Все тот же лежачий образ жизни. Все та же чересчур неясная ситуация на фронте. Перевод в другой госпиталь. Серьезная операция. Лекарства, бинты, таблетки. Наконец-то хоть какой-то результат. Смог встать на ноги, понемногу приходить в себя. Отправляют домой. В таком состоянии продолжать военные действия бессмысленно, а в госпитале свободных мест катастрофически не хватает.
Как дед добирался до своей родной деревни, я не знаю. Знаю, что когда приехал, все жители деревушки встречали его как героя. Моя бабуля не поверила своим глазам, когда увидела деда на пороге дома. Слезы. Счастье. Муж вернулся с войны. Живой...
В этот же день приходит письмо с фронта, адресованное на имя моей бабушки. В нем сообщается, что ее муж героически погиб на фронтах Второй Мировой, сражаясь за правое дело. Молчание. Дед отнимает письмо у нее из рук. Читает. Нахмурился. Бабуля смотрит на него. Слезы. Живой...
Прошло 15 лет, как моего деда не стало. Однако мы с бабулей (сейчас ей 89 лет) до сих пор вспоминаем эту историю. Сейчас мне 21, закончил ВУЗ, получил диплом, работаю в солидной компании, однако пишу этот пост и плачу, как ребенок.
P.S. Во всем официальных источниках также числится, что мой дед погиб на фронте. В комментариях представлю картинку и ссылку на источник, если кому-то интересно.
Спасибо за внимание, друзья!
Мне было всего 6 лет, когда мой дед (Царствие ему Небесное) рассказал мне эту историю из своей жизни. Он был солдатом и сражался на фронтах Второй Мировой. В 1943 их полк переводят. Посадили в самолет, ничего не сказали. Приказ есть приказ. Летели. Летели долго. Измотанные солдаты засыпали. Тут приземление. Курск. Мобилизация войск, готовность к наступлению. Из еды две ложки каши и черствый кусок черного хлеба. Час отдыха. Наступление.
Оглушительные взрывы, выстрелы. Свистящие пули, взрывающиеся снаряды. Убитые солдаты. Море убитых. Лужи крови. Отряд, в котором был мой дед, попал в окружение фашистов. Снова выстрелы. Темнота.
Очнулся мой дед уже в госпитале в какой-то деревушке, рядом со своим товарищем. Попытался пошевелиться, ничего не получилось. Врач сказал, что дед с его однослуживцем день в болоте пролежали, когда санитарка их нашла. У деда серьезное ранение в спину, если повезет через месяц сможет встать на ноги, невероятно, мол, что он вообще жив остался.
Прошла неделя, дед немного окреп. Интересовался у кого только мог, что произошло с другими членами его отряда. В ответ молчание. Звенящее молчание, отражавшееся эхом в его голове. Про текущую ситуацию на фронте также узнавал либо у санитаров госпиталя, либо у солдат, которые поступали в госпиталь в огромном количестве.
Еще неделя. Все тот же лежачий образ жизни. Все та же чересчур неясная ситуация на фронте. Перевод в другой госпиталь. Серьезная операция. Лекарства, бинты, таблетки. Наконец-то хоть какой-то результат. Смог встать на ноги, понемногу приходить в себя. Отправляют домой. В таком состоянии продолжать военные действия бессмысленно, а в госпитале свободных мест катастрофически не хватает.
Как дед добирался до своей родной деревни, я не знаю. Знаю, что когда приехал, все жители деревушки встречали его как героя. Моя бабуля не поверила своим глазам, когда увидела деда на пороге дома. Слезы. Счастье. Муж вернулся с войны. Живой...
В этот же день приходит письмо с фронта, адресованное на имя моей бабушки. В нем сообщается, что ее муж героически погиб на фронтах Второй Мировой, сражаясь за правое дело. Молчание. Дед отнимает письмо у нее из рук. Читает. Нахмурился. Бабуля смотрит на него. Слезы. Живой...
Прошло 15 лет, как моего деда не стало. Однако мы с бабулей (сейчас ей 89 лет) до сих пор вспоминаем эту историю. Сейчас мне 21, закончил ВУЗ, получил диплом, работаю в солидной компании, однако пишу этот пост и плачу, как ребенок.
P.S. Во всем официальных источниках также числится, что мой дед погиб на фронте. В комментариях представлю картинку и ссылку на источник, если кому-то интересно.
Спасибо за внимание, друзья!