У табачного киоска⁠⁠

— Перекурил?

— Скорее перепил. Ладно, поехали его искать. Это через дорогу.

Как у нас много киосков! Плутали туда-сюда, никого нет. Машут руками из киоска:

— Сюда, сюда, он тут! Упал между киосками!

— Тут? Там же проход 40 см, как протиснуться?

К нам спиной лежит мужское тело. Голова разбита, вся в крови. Рядом свежая лужа, на глаз он потерял 0,5 литра, не меньше. Живой? Вроде мычит. Аккуратно переворачиваю. Живой, по пьяный. Штаны обосанные.

Волшебным наштырем приводим в себя. Нужно быть аккуратнее, вдруг будет агресивен? В таком узком проходе убегать не удобно. Закрываю телом напарницу на всякий случай.

— Мужик, как зовут тебя?

— Дядя Толя я!

— Что ты тут делаешь, дядя Толя?

— Отдыхаю!

— Оно и понятно... Били тебя? Голова вся в крови!

— Я защищал продавщицу киоска от бандитов, они меня ударили по голове! (продавщица не в курсе о таком "герое").

— Пил сегодня?

— Конечно пил! Как уважающий себя водитель автобуса не выпьет?

— Поехали в больницу с нами. Снимок головы сделаем?

— А поехали!

Перевязка, транспортировка в больницу. Дядя Толя вёл себя прилично, пел песни и рассказывал про автобус. Под конец пути уже пообещал возить нашу бригаду вечно бесплатно. В больнице снимок показал, что в голове все чисто. Жить будет. Собираемся уезжать.

— Ребята, запомните главную мудрость: нельзя бояться. НИ-КОГ-ДА! И все будет хорошо!

— Понятно, дядя Толя! Не будем!

Хороший дядька, не буйный. Даже вон мудростью поделился. Вот только штаны обосанные.

Другие истории в моем телеграм канале: https://t.me/smpstory