Судьба пикабушника. Часть 3⁠⁠

Скрежет открываемой решетки отдается болью в сомкнутых зубах. Я снова жду удара в челюсть, но Модератор, зайдя в камеру, лишь с ухмылкой говорит:
- В следующий раз подрежем язык. Гуляй. Пока что.

Перекинув замызганный кровью покореженный ржавчиной молот через плечо, он делает шаг в сторону, открывая мне выход в темный узкий коридор свободы. Кислый запах вина и вонь засохшей спермы в давно нестиранном белье объясняет толщину мошны у него на поясе, звонко подпевающей каждому его движению. Видать, хорошо служит новым хозяевам. И шлюхи, расплодившиеся, как саранча, не обделяют его своим творчеством. Новый дивный мир, наваленный грудой в телеге, катящейся в пропасть.

- Слышь, правда, что Чистомен выполнил пари? Сумел все таки?
-Правда правда, - он смачно высмаркивается мне под ноги. - Тоже хочешь в трусах прогуляться?
Смеется, хрюкая, как свинья. Ему невдомек, что такое быть героем, отвечающим за свои слова.

Грохот ворот БАНа за спиной. Визг камвхор перед Горячей площадью, вываливающих свои телеса перед дешевыми кое как сколоченными кривыми телегами, где обедневший контентом народ в полумраке безнадеги наяривающий свои причиндалы, умоляет о бонусах. Целые ряды палаток баянов, у которых толпятся бедняки. Политиканы, экономические и военные эксперты на сценах, построенных на чужие плюсы. Скорбно причитающие защитники бездомных котиков и собачек. Мужья и жены, которым изменили. Крестьяне и рабочие, скромно напоминающие, что в мире ещё есть работа, и они на ней работают. Апокалипсис.

Оказалось, что конец света страшен не тем, что погибнешь. А тем, что выживешь.