Стыд за 3 рубля
Дело было лет 30 назад.
Отправила меня мама, пацана восьми лет отроду, в магазин.Это был один из первых походов в магаз. С собой дала трояк, зелёный такой, советский. Деньги не сильно большие, но семья совсем не богато жила, так что впервые нёс такую бумажку.
Иду значит я, с чувством оказанного мне великого доверия, а также в роли семейного хлебокормильца, аж свечусь.
Зашёл в магазин. Перетрогал всю выпечку, на полках. Между делом, решил ущутить в кармане купюру. Не нашел, в другом тоже. Принялся истерично повторять это действо, наверное был похож на танец, когда себя по телу хлопают, а потом приседают под гармошку. Капля пота стекла с виска. Я представил глаза мамы, отца голодного со смены, брата который придумывает сотни шуток в эту тему.
Побежал по пройденному маршруту, ища деньги на земле. Оказавшись у дома, на разворот.
На встречу мне шла бабушка. Сгорбленная, сухая. На ней была кофточка, вязанная с кармашком. И вот в этом кормане она держала руку, я ещё тогда подумал что держит что-то ценное, мой трояк например. И глазами как будто что-то ищет по земле.
Ну все, подумал я, мою бумажку нашла и ещё высматривает.
Надо действовать.
Я её спросил, не находила ли она денег. Что-то буркнула, да и я с заиканием, ещё и волновался, не думаю что она поняла хоть слово, обошла меня и идёт. Догоняю её и не долго думая, достаю её руку из кармана, а свою в него. А там, пусто.
Она мне про бесов и нечленораздельно и почти бегом от меня.
Я стоял в ступоре, не знаю сколько времени, на том же месте. Бегая глазами по окружению, я увидел его, трепыхающегося, облакотившись на травку, лежал трояк с вождём.
Бабуль, мягких тебе облачков, прости.