Стихотворение без названия⁠⁠

Запах прокуренных дред, горечь на языке,
пепел твоих побед, следы на речном песке,
чертов калейдоскоп, крутится колесо,
мир словно острый скол, всё, что случилось - сон.
Будто сомнамбул сонм, как фейерверков сноп,
будто уже не зол, будто уже не сноб.
Счастье и радость есть и они были здесь,
будто благая весть в воздухе дыма взвесь.
Цепи мои звенят, звенья на них мелки,
будто не для зверья, будто бы маяки
в этой ночи горят, в небе - метанье крыл,
и ничего - не зря, и ничего не скрыл.
Это - античный Рим, эпос, рапсод, распад?
Ангелами храним мой бесконечный ад.
Мало ли нищеты, больше сказать, тщеты,
чтоб сохранить черты, чтоб не забыть, кто ты?
Слов забирает сеть, невод тягучих вод,
вот тебе илот, плот, так убирайся вон.
Будто бы поплавок на перегибах волн,
слово есть воля воль, а не усталый вол.
Не говори - твори, выплесни изнутри
сломанные миры, вот - бесконечный трип...
Хватит ли дальше сил? Только дорога - вдаль,
вроде неблизок путь, вроде и не устал.
Сказ или века срез, искры гламурных страз,
только бы не у всех, только не боль, не страх,
блик или Божий лик, важно ли это мне?
Мир рвется изнутри и остаётся вне.