Солнце уже село...
Солнце уже село. Порт затих, оставив до завтра бесконечные цепочки грузчиков и крики управляющих. В грязной подворотне из-под двери, держащейся на честном слове, вылетают крики, выбиваются отблески света.
В кабачке сгрудились столики, сделанные из старых рассохшихся бочек. Люди разных мастей сидят за столиками. Чёрные, белые, жёлтые люди. С глазами широкими и узкими. С волосами и лысые. Худые и толстые. Люди пьют. Пьют ром и водку. Дешёвый виски и якобы дорогой коньяк. Люди не пьют воду. Люди курят. Курят папиросы и трубки. Табак и марихуану. Люди лапают шлюх. Дешёвых полуголых шлюх. Смеющихся пьяных шлюх с грустными и остекленевшими глазами.
И только на маленькой сцене. На маленькой грязной сцене в углу кабачка иссиня-чёрная толстая женщина выпевает гортанным голосом что-то про любовь. Про солнце и небо. Про море и лес. Про мужчин и про женщин.