Пустота⁠⁠

Человек молча шел по нескончаемой дороге. В лицо дул свежий ветер, в спину глядели звезды. В конце концов, он дошел до развилки. Была дорога направо. И была дорога налево. Всё вокруг заросло седой травой с запахом солнечного лета. На горизонте торчали деревья - совсем как закрытые зонтики. А посередине дороги стоял камень. На камне была пустота. Такая тягучая, что казалось - сунь руку и тебя заглотит, увлечет, уберет, исчезнет, покинет. Пустота была всем в этом мире. Слишком она была явной. Дорога была направо. Дорога была налево. Человек стоял. Он смотрел, как вдалеке поднимаются туманы, растут и умирают существа и мысли, восходит и заходит солнце. Всё было там, вдалеке. А на камне была пустота. Пошел дождь. Мокрый, колючий, невозможно убитый дождь скользил по телу, как душ из маленьких трупов кроликов и мышей. Он царапался, кусался, гнул свою линию и не понимал, зачем на свете всё. Дорога была налево. Дорога была направо. Дождь кончился. Вдалеке зародился новый мир. Человек даже не думал, куда ему идти. Для него всё было равнозначно и одинаково. Он слишком любил всех и слишком не любил себя. Он любил кошек и собак, солнце и луну, снег и дождь, море и равнину, лес и степь. И он не любил кошек и собак, солнце и луну, снег и дождь, море и равнину, лес и степь. Опять пошел дождь, только теперь уже из звезд. Звездопад закружил, затормошил, заставил раскаяться и заплакать. Человек расправил крылья. Пролилась кровь - алая, как солнечный луч, когда он проходит сквозь призму радости. Дорога была налево. Дорога была направо. Откуда-то сзади раздались ухающие удары барабана, сверху заиграла скрипка, снизу ударил гром. Звуки растянулись во времени, свернулись в кольцо Мёбиуса и с криком распрямились вновь. Получился ровный и аккуратный узелок Надежды. Человек стоял. Ему было всё равно, куда идти. Он хотел бы, чтобы дорога решила сама. Резко запахло пожаром. Промчался огонь, всепожирающий, сонный огонь со скучающим видом невозможности бытия. Дорога была налево. Дорога была направо. Посередине был камень пустоты. Человек закрыл глаза и с резким стоном бросился вперед. Упала тишина. Человек шел вперед прямо по высокой траве. Он так и не сделал свой выбор. Как-то всё произошло само собой. Но какая разница, кто в этот момент играл на флейте? Ведь на самом деле ничего существует.

(Августовский Ветер)