Проклятый мастер⁠⁠

Сдвинув в прямую брови, дырявя пальцы,

Подслеповато щурясь, едва дыша,

Мастер пыхтел, мол, пора уже закрываться,

Если б не эта порванная душа.

Тыча иглою в полоски прозрачной ткани,

Все бормотал: «Вроде с виду такой пустяк.

День молочу, вон все руки себе изранил,

Те же пошил, а одна не идет никак!»

Сплюнул озлобленно: «Худшее из изделий!»

Белою нитью сметал: «Тут сего добра…»

Знал бы старик, что сплошной бороздой на теле

Годы спустя аукнется его брак.

Этот рубец словно создан из двух созвучий,

Ищущих в жизни какой-то особый смысл.

Только все чаще, урвавши удобный случай,

То, что второе, стремительно рвется в сны:

Стонет и плачет, отыскивая потерю,

Что-то лепечет, пытается объяснить.

Я перестала спать, напролет неделями,

Снова и снова пытаясь нащупать нить.

Только однажды в множестве декораций,

Перебирая лица, обрывки фраз,

Остолбенев, не могла уже оторваться

От одного, что являлось десятки раз.

Сердце частило, поверив в мою везучесть,

Свет устремился в бреши моей души.

Образ исчез. Оказалось, что то созвучье

Пахнет уютом, счастьем и Givenchy.

Мы не встречались больше, к чему лукавить.

Впрочем, тот запах чудится и сейчас.

До асфиксии сжимает мне горло память

Тем ароматом и прищуром серых глаз.

Я изменила цели – нашла причину.

Жизнь – через край! Но послышалось со двора:

Старческий голос трещал: «Обновляй начинку!

Те, что получше, сотня! И даром брак».

Больше стихов тут: https://vk.com/glazekariya