Продолжение поста «Байки Скорой помощи»⁠⁠6

Вызов на ул. Донскую - основную магистраль города. ДТП, машиной сбило массивного дядьку, закрытый перелом шейки левого бедра. Дядька, разбросав в разные стороны руки, барсетку, два сотовых, валяется на асфальте. Вокруг него мечется дочка в компании с сочувствующими.

Мы с доктором быстренько обезболиваем дядю, шинируем и загружаем в машину. Доктор сидит, меряет давление, я пихаю валики под шину Дитерихса.

Дочка лезет в окно:

- Папа! Папа, не умирай!! Скажите, что с ним?! Он умрет?!

- Все будет хорошо, - успокаивает мой доктор. - Перелом...

- Ребята, - оживает вдруг дядя. - Я вас должен отблагодарить.

- Да угомонитесь вы, Бога ради, - машу руками.

- Нет, я вас отблагодарю.

А дядька, видно, не простой слесарь - пиджачок явно из дорогих, туфли на ногах отнюдь не от итальянской фирмы "Кирз ачи".

Мы с доктором дуэтом отговариваем его, наблюдая, как он рукой лезет внутрь пиджака и доставая кошелек. Хороший такой лопатничек, из кожи...

- Я вас отблагодарю, - все продолжает дядька.

- Да бросьте вы, - в голос говорим мы с врачом, уже мысленно прикидывая сумму.

- Доча, на! - дядя подает кошелек в окно мгновенно сцапавшей его дочке. - Забери домой, а то пропасть может. Ребята, вы когда работаете? Я вас найду и отблагодарю, обещаю.

Немая сцена.

* * *

Самое большое выражение благодарности у меня было в начале карьеры. Забирали с квартиры дамочку с ЗЧМТ (упала с табуретки, когда вешала белье, стукнулась виском и затылком). Квартира - упадешь, мечта поэта, хозяин - толстый низкорослый узбек, подозрительный, неразговорчивый, угрюмый и жадный. Пока мы обрабатывали рану на виске у дамы, он так и рыскал глазками за нами, дабы мы чего не сперли в процессе оказания медицинской помощи. А когда я попросил тарелку принести для испачканных салфеток, он метнулся на кухню и обратно со скоростью любимого автомобиля Шумахера.

Собираемся, информируем, что надо ехать в стационар, на консультацию нейрохирурга. Дама говорит:

- Ой, мальчики меня так хорошо полечили. Дай им на кофеек!

Узбек неохотно достал портмоне, долго ковырялся, наконец, передернувшись ликом, всучил нам два по 100 р. - меньше, думаю, у него, к его сожалению, просто не было.

Ладно, на безрыбье и рак не членистоногий. Сажаем даму в салон, доктор лезет в кабину, узбек едет следом на своей машине. В руках у дамы сумочка.

Дама мнется, ерзает.

- Вас что-то беспокоит? - спрашиваю.

- Ой, вы знаете, доктор, вы меня так хорошо полечили... вот вам. На кофеек.

В нагрудный карман впихивается 500-рублевая бумажка. Я округляю глаза.

- Э-ээ, спасибо...

Проходит минуты три, дама говорит ту же фразу и снова пихает мне 500-рублевку. Я шумно сглатываю, верчу головой по сторонам. Док ничего не видит, узбек - тем более. Едем далее.

- Мммм... доктор?

- Что?

- Вы меня... это... так полечили хорошо.

- Кофейку бы, - нагло говорю я, закатывая глаза к вентиляционному люку. Мгновенно у меня снова шелестит в нагрудном кармане.

- Это вам.

Когда дело дошло до 10 тысяч, я аж вспотел. Впрочем, судя по объему пачки денег у нее в сумке, там было, как минимум, вчетверо больше. Мы подъезжаем к приемному "нейры" - она усердно пихает мне очередную банкноту и кричит: "Доктор, это вам на кофеек!".

- Нет, уберите!! - категорично кричу я, открывая дверь, отпихивая руку с деньгами и одновременно стараясь не рассыпать то, что уже в кармане. - Мужчина, воздействуйте на вашу жену! "Скорая" у нас бесплатная, не надо нам никаких денег!

* * *

Общей бригаде дают карту вызова, в ней русским по белому «Плохо, Умер, 37 л., муж.». Врач и фельдшер с круглыми глазами несутся к машине, водитель врубает мигалку, пока они ломятся сквозь пробки, два раза едва не влетают в ДТП. Фельдшер в машине лихорадочно достает Амбу, вешает на одно плечо КИ-3, на второе - кардиограф, привязывает к перекладине флакон с полиглюкином.

Влетают в квартиру. Вызывает турок, у него три дня температура 39,2, трудно дышать и говорить. Диагноз "Паратонзиллярный абсцесс". Возраст - 37 лет, мужчина. ФИО - Медим Умэр.

Продолжение следует...