Поэзия vs Рифмоплетство⁠⁠1

Знаете, мне даже в чём-то Вас жаль. Будучи настолько ограниченным и зацикленным на совершенстве и профессионализме всего вокруг Вас происходящего, какова вероятность того, что вы увидите сквозь эту пелену что-то действительно яркое, душевное, достойное внимания?

Вы создавали тему о поэзии. Я хочу Вам сказать, что не было, нет, и никогда не будет такой профессии — поэт. Это не профессия, и ни о каком профессионализме в этой плоскости разговор идти не может. Поэзия — это нечто лежащее за гранью Ваших пространных рассуждений. Можно быть профессиональным исполнителем музыки, но профессиональным композитором — никогда. Можно профессионально и с чувством читать стихи — но профессиональным поэтом быть невозможно. Видите ли, все, что требует творчества, созидания, никогда не бывает профессиональным. Назовите мне имя хотя бы одного "профессионального", по Вашему мнению, поэта, и я достаточно быстро докажу Вам, что никакого профессионализма в поэзии не существует, а то, что Вы считаете профессиональной поэзией — всего лишь отголоски Вашего характера, Вашего восприятия мира, Вашей жизни.

Есенин, Тютчев, Лермонтов, Твардовский? Кто из них наиболее профессионален, а кто дилетант, по Вашему мнению?

Приветствую! Можно на ты.
Да, основное сообщение я читал. Мне не хотелось бы писать большую статью на эту тему, быть излишне едким, возможно где-то высокопарным или заносчивым. Хочу задать Вам один вопрос.

Чем вызвано Ваше отвращение к любительской поэзии? Вы писали стихи и мир Вас не принял? Мир не очень дружелюбный для всех нас априори. Для Вас, для меня, для всех людей. Здесь не всегда получается делать то, что нам нравится, но тем не менее, это не значит, что, однажды быв униженным и оскорблённым, нужно вымещать свою затаённую злобу на других.

Касаемо Ваших вопросов — нет, мама и бабушка не хвалили меня, по довольно банальной причине: они ни разу не слышали ничего из того, что я когда-либо писал. Разочаровать меня? Вполне возможно, но я не думаю, что поддамся на провокацию никому не известного автора (впрочем, возможно, я ошибаюсь?), освистанного в былые времена.

А в общем, могу дать только один совет: творите от сердца. Стихи — это не только профессионализм и идеально соблюденный размер и рифма. Это в первую очередь передача Вашего настроения, Вашей любви, радости, беспечности, горя, грусти, всей гаммы эмоций, что Вы испытываете. И передать её нужно в первую очередь Вашим читателям. Тем, кто, возможно, прочитав одно из ваших стихотворений, откроет для себя что-то новое, проникнется тем настроением и теми чувствами, которые испытывали Вы в тот момент, когда писали. И, по моему убеждению, в этом главное далеко не профессионализм, а умение тронуть душу человека через своё творчество.

Спасибо, если Вы нашли время прочитать это сообщение. Надеюсь, что мы — образованные люди, и ничего кардинально нового я Вам не сообщил, лишь расставил некоторые акценты.

Хорошего дня и успехов!

Ну, что я могу вам по этому поводу сказать...
Встречала я стихотворения многих современных авторов, и вот какая картина: и слова на своём мести, и вроде чувства, и поучения, и созвучно, и даже красиво, но... пусто...
Та же Вера Полозкова, Ес Соя, лично у меня оставили некую двойственность: вроде и поэзия, но не верю.
А многие их читают, почитают и т.д.

Тут субъективно всё.

Я не люблю поэзиюЯ не люблю поэзиюЭто пыльЧто еще бесполезнееМожет быть?Что ты крапаешь, юноша, По ночам?Хочешь остаться в будущем?Там - печаль...Можешь мне не рассказывать,Не трудись,Про вдохновение разовое,Про жизньЧерную, словно уголь,Не как у всехХватит скулить, как сука!Ввязался - сей!Доброе или злое,Ну, как попрёт.
Хочется быть изгоем?
Валяй! Вперёд!Только потом не жалуйся,Не кричи, Что ты по чьей-то милости ОбречёнЗвание поэта - самый нелепый чин.Нужно быть чёртом, чтоб заслужить почёт...Влад КлёнПравда, ныне покойный...

Мое любимое стихотворение. Автор Эдуард Асадов
Я могу тебя очень ждать,
Долго-долго и верно-верно,
И ночами могу не спать
Год, и два, и всю жизнь, наверно!

Пусть листочки календаря
Облетят, как листва у сада,
Только знать бы, что все не зря,
Что тебе это вправду надо!

Я могу за тобой идти
По чащобам и перелазам,
По пескам, без дорог почти,
По горам, по любому пути,
Где и черт не бывал ни разу!

Все пройду, никого не коря,
Одолею любые тревоги,
Только знать бы, что все не зря,
Что потом не предашь в дороге.

Я могу для тебя отдать
Все, что есть у меня и будет.
Я могу за тебя принять
Горечь злейших на свете судеб.

Буду счастьем считать, даря
Целый мир тебе ежечасно.
Только знать бы, что все не зря,
Что люблю тебя не напрасно!

Сдаётся мне, что основная проблема поэзии нашего общества - завышенное ЧСВ честолюбие "авторов". Ибо, как говорится, "нам всем, великим, хочется признанья". А что, позвольте спросить, мешает создать страничку на том же стихире, и тихо спокойно себе собой гордиться? Не многие понимают, что есть настоящая поэзия. Это не только умение складывать созвучные слова в строки, это еще и передача чувств, эмоциональное воздействие на читателя! НЕЛЬЗЯ творчество, исходящее из глубины души, превращать в "профессию"! С таким же успехом можно отправить художника в маляры-штукатуры. Искусство и ремесло - вещи различимы. Еще как различимы!...P.S. Прошу прощения за многобуквие... Накипело...И да, я тоже участник этого "хоербоера".

***

По венам - так просто! - течёт бесконечность,
В висках не пульсирует тёплая кровь.
Мы весь мир меняли на нашу беспечность,
А счастье меняли на нашу любовь.

По крышам легко зимний ветер подует,
И снегу даст силу, рождая метель.
Метель на душе... И сердце тоскует,
Не видя наивных, циничных людей.

Не чувствуя радости и огорчения,
Не веря их глупым и лживым словам.
Не видя свободы - одно в заточении,
А с ним - и все люди, и ты, и я сам...

(с) 2008

Чего уж там, бейте тапком:

В углу пылятся старые ботинки
Прошел я в них немало миль.
Сбивал росу прозрачную с травинки
Топтал дороги, поднимая пыль.

На тех дорогах, торных и не очень
Ковал мечту свою, при свете и во тьме.
Встречал в лесу холодные те ночи
В которых звезды не светили мне.

Лишь лунный свет играет на камнях
Горит костер, бросая отблески огня.
Весь мир давно уж отошел ко сну
Лишь я тоскливо вою на Луну.

А утром все зальет тумана муть.
Погаснут угли, пепел вороша
Мы выйдем в новый путь,
Встречать рассвет спеша.