9

Поэзия vs Рифмоплетство1

Если не все, то большинство из нас хотя бы раз писали "стихи".
Возможно, это было школьное задание, возможно, поздравление близкого человека, а может быть это было признание в любви своей половинке.
Все это замечательно, мило и забавно, при одном условии. Эти произведения искусства лучше оставлять лишь для самих себя и тех, кому они предназначались изначально.
Если "вдруг откуда не возьмись" автор, зачастую, получив пару восторженных отзывов о своем творчестве от (к примеру) мамы с бабушкой, открывает в себе поэтический гений и начинает делиться своим "талантом" со всеми подряд, обычно, ничего хорошего из этого не выходит. Это можно спроецировать на все виды творческой деятельности, но сейчас я хочу заострить внимание именно на поэзии.

Есть один очень сложный, но от этого не менее верный принцип. "Все что ты делаешь в жизни, надо стараться делать профессионально". А для того, чтобы писать стихи профессионально, нужно знать очень много теории и еще больше практиковаться. Десятиминутное перебирание и склеивание рифм это не поэзия, а черти что.

Тем, кто дочитал до этого места, выражаю благодарность и прошу поделиться в комментах вашими любимыми стихами. Профессиональными (желательно)
Вы смотрите срез комментариев. Показать все
Автор поста оценил этот комментарий
(Из любимых):

Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.

(с) И. Бродский
Вы смотрите срез комментариев. Чтобы написать комментарий, перейдите к общему списку