Лимонад, пьяный папа и ностальгия
Год 96-98. Точно не помню. Не провинциальный, но маленький (60 тыс. населения) шахтерский городок в оружейной области. Будний день. Мне 6 или 8 лет, я сижу у бабушки.
За мной приходит отец, в состоянии определенной алкогольной кондиции (которая требует продолжения банкета). Бабушка скрепя сердце(предварительно созвонившись по городскому телефону - других не было, с мамой) отпускает меня с поддатым отцом.
Фазер, ощущая жуткую потребность в опустошении рюмки и кошелька решает по дороге домой зайти в питейное заведение. Но, будучи учителем ( и по совместительству интелегентом с только что полученной зарплатой) он не позволяет себе идти в близлежащую рюмочную, а направляется в ресторан, гордо носящий название нашего города (наверно везде так было. Сейчас там торговый центр с тем же названием). Возраст сына, время суток (часов 8-9 вечера) и перспективные пездюля от супруги его не останавливали. Я же был за любую движуху, кроме голодовки.
И вот. Двухэтажное здание. Центральный вход. Смутно припоминаю: ярко светящаяся вывеска, темный коридор, и сумрак зала со столиками человек на 40. Никого нет, только мы вдвоем. Отец себе что-то заказывает, а мой взгляд сосредоточен на светящемся баре где торчат три маленьких крана (сейчас из таких пиво разливают в барах). Все потому что, из-под них виднеются подсвечивающиеся ёмкости с красной, желтой и оранжевой житкостью. Бармен по знаку отца наливает мне большущий (на тот момент казалось мне) стакан с оранжевой жидкостью. И это оказался апельсиновый лимонад. И как я понимаю сейчас, не готовый, а перемешанный с натуральным соком. Цветная трубочка, большой стакан, я на высоком стуле как взрослый, лимонад, отец хитроприщурившись гладивший меня по голове, огни бара и сумрак зала... Я не помню что именно я ощущал, не помню что говорил мне отец, бармен (просто помню что они со мной разговаривали), но помню странное чувство радости от того, что я как большой (сижу в ресторане), всплеск адреналина (так темно, страшно, а я не дома) и непередаваемый вкус того лимонада.
Конечно, потом все получили нагоняй от мамы - и отец, и бабушка и даже и я (мол мог бы отца поторопить). Но, сейчас вспоминая события почти 20летней давности, (в особенности после недавней смерти отца) меня сразу охватывает чувство невероятного уюта и теплоты : зима и холод на дворе, я мелкий за баром тянущий из соломинки лимонад, вокруг пустые темные столы и лишь немного пьяный отец гладящий меня по голове и просящий не сдавать маме... p.s. Быть может не самая лучшая характеристика моего отца, но ностальгия такая штука...
