Культурный отдых.⁠⁠

Disclaimer: Я не я, лошадь не моя, о чем речь - не знаю. Не принимайте близко к сердцу.

Вернувшись из дальнего похода, выяснилось, что на каждую нашу курсантскую морду в погонах осталось по полтора доллара.

Как писал Покровский, мы уже были "избавлены от разбрасывания копчиком дерьма при принятии решения", и, выбравши относительно подходящее время, поперлись всем взводом на местное море в наиболее глухие места.

Снарядились ящиками с боеприпасами (алкоголь и жратва) и, как учили нас морпехи на практике, в час "Ч" (это типа когда яйца первого морпеха нависнут над окопом противника) все были на месте.

Мы, правда, не морпехи, поэтому всякую хрень, типа палаток, отложили на потом. И немедленно выпили. (Почти, как у Вени, "Москва-Петушки", только больше)

И выпили мы не один раз.

Некоторые осознавали вполне глубоко свою невозможность выпить много, они развели костер, порезали закусочку, и всё такое.

Среди нас был именинник.

С ним было проще всех.

Он выпил два стакана водки и упал с бревна назад.

Больше его до утра никто не видел.

Дальше несколько часов было достаточно скучно (описывать нечего).

Много алкоголя, беседы, воспоминания, гитара, песни, смех и сопли.

Потом нажрались все.

Шашлык уже и не особо нужен. Ну, закусить мясными угольками - пойдет.

В живых, как обычно, осталось несколько человек.

Один, вояка жуткий, хотя в трезвом виде мухи не обидит, вспомнил, что он снова на войне и мы ему подыгрывали... Ползали по дюнам, подносили боеприпасы, уничтожали врагов... пока он не отрубился под сосной.

Пошли проверить, как там мирная жизнь.

Вы бы видели эти палатки.

Равшан с Джамшутом так бы не смогли.

А одну так вообще разрушил входом себя в нее один здоровенный Вася, и так и лег, накрыв палатку собой, а палаткой остальных.

Тем было пох, воздух есть, и ладно.

Мы же пошли на берег (нас осталось трое) и медленно услаждали свой организм. Отпиваешь полбутылки пива, доливаешь водки, снова полбутылки и доливаешь водки... И так до утра.

Это вам не Рэд Булл какой-то.

Утром мы будили окрестные пионерские лагеря криками "Подъем, бляди!"

Никто не отозвался.

Как рассвело, мы пошли на поле боя.

Пересчитали трупы.

Нет старшины. (С нами господин мичман поехали, приглядывать, а то мало ли).

Вот все на местах, а его нет. Непорядок.

Пока мы пытались создать поисковые отряды из восставших из мертвых, он обнаружился движущимся к нашему месторасположению. С трудом, конечно, обдирая нижние ветки у сосен, и периодически прячась в мелких укрытиях типа ям.

Не дошел метров сто. Мы поржали минут двадцать, глядя на это шоу Бенни Хилла, допили водку, принесли его и уложили с остальными. (Потом он сказал, что дошел до ближайшего колхоза в поисках баб, и таки нашел. Это на его совести.)

Обновили костер, нашли что-то на опохмел и начали оживлять этот филиал морга.

В-целом, прошло неплохо.

Один идиот взял с собой девушку. С отдельной палаткой. Ну, они нажрались равномерно, так что проблем не было. Просто вылез он из палатки в её колготках.

Похмелились и выдвинулись в сторону станции ж/д.

Если бы там были вражеские траншеи, любые вооруженные враги сбежали бы в Антарктиду, только увидев этот взвод, идущий прямо на них.

Дошли.

Один из нас, забегая за угол (не видя и не зная, что там находится), филигранно укладывается пластом на лавочку и начинает блевать в точно поставленную там где надо урну.

Может, даже фото покажу, если найду.

Дальше без происшествий.

Отдохнули же.

Всем не блевать и счастья!