ГЛАВА 3. ТЯЖЕЛАЯ ВОДА⁠⁠

Я проснулся от собственного крика. Крик застрял в горле, превратившись в хрип. Секунда дезориентации. Чужой потолок. Пятно плесени в углу. Шум трассы за окном. Память вернулась ударом молотка: *Я сделал это.* Я резко сел на диване. Сумка. Она лежала там же, где я её бросил. Черная, пыльная, молчаливая. В ней не было денег. В ней не было золота. В ней лежало пять килограммов чистого, концентрированного времени. Моего времени. Если меня возьмут с этим сейчас — я выйду глубоким стариком. Или не выйду никогда. Я смотрел на неё, как смотрят на неразорвавшуюся бомбу в собственной спальне. Я встал. Ноги были ватными. Подошел к сумке. Расстегнул молнию. Запах ударил в нос мгновенно. Даже сквозь вакуум, сквозь слои пластика. Сладковатый, химический, тошнотворный запах «мяу». Запах, который я пытался отмыть с рук годами. Теперь он был моим единственным соседом. Я достал один пакет. Тяжелый. Плотный. В свете тусклой лампочки содержимое переливалось холодным, злым блеском, как снег в Киржаче. Красиво. Смертельно красиво. — Ну привет, — прошептал я. — Теперь мы с тобой одно целое. И тут меня накрыло. Я понял, что совершил ошибку. Пока я был в Системе, этот вес был *работой*. Он был потоком. Он приходил и уходил. Теперь он был *моим*. Я украл не деньги. Я украл **Обязательство**. Чтобы превратить эту химию в свободу (в те самые 10 миллионов), мне нужно её продать. А кому продать опт, если ты — крыса, за которой охотится вся служба безопасности даркнета? У меня нет площадки. У меня нет курьеров. У меня нет крыши. Я — одинокий волк, который завалил медведя, но теперь не знает, как утащить тушу, пока не пришли другие волки. Внезапно мне захотелось открыть пакет. Не чтобы продать. А чтобы... просто попробовать. Чуть-чуть. Снять этот дикий спазм в груди. Убрать страх, который ледяными пальцами сжимал затылок. *«Один раз. Просто на язык. И станет легче. Ты же Король. Ты заслужил»*, — зашептал Демон в голове. Я отдернул руку, как от огня. Меня бросило в холодный пот. Вот он, мой настоящий враг. Не менты. Не СБ. А этот пакет. Если я вскрою его сейчас — я умру в этой квартире через неделю. Меня найдут с пеной у рта, в луже собственной блевотины, рядом с пустой сумкой. Я украл свою смерть и заперся с ней в одной клетке. Я швырнул пакет обратно в сумку. Застегнул молнию так резко, что содрал кожу на пальце. — Нет, — сказал я в пустоту. — Не сегодня. Я пошел на кухню. Налил стакан воды из-под крана. Вода воняла хлоркой и железом. Я выпил её залпом. Потом подошел к окну. Где-то там, в городе, люди искали меня. Мои фото уже висели в закрытых чатах. За информацию о моем местонахождении уже назначили награду. Но они не знали главного. Самое страшное наказание я уже назначил себе сам. Я приговорил себя к жизни в обнимку с дьяволом, которого нельзя ни убить, ни выпустить, ни полюбить. Я сел на пол, прижавшись спиной к батарее. Сумка стояла в центре комнаты. Она смотрела на меня. Она ждала. Это будет долгая война.