Дневник Волка⁠⁠

Прошлая глава:Дневник Волка

Тарков, день шестнадцатый.

Мгла всё так же висит над городом, как гнетущее покрывало, и дождь продолжает лить, смешиваясь с запахами дыма, гари и химии. Ветер шепчет мне через трещины в стенах, как будто города, что ещё остались, шепчут о своих последних надеждах. Подвал — мой тюрьма, мой склеп — напоминание о том, что я уже давно потерялся в этом лабиринте. Внутри — тишина, которая кажется громче любой войны, и только моё сердце, бьющееся в такт с медальоном, напоминает о жизни. Внутри меня всё ещё живёт страх, смешанный с решимостью.

Рана на плече всё ещё жжёт, как огонь, который не гаснет. Вены на шее пульсируют, будто пытаясь вырваться наружу, и их шепоты всё ещё слышны, когда я засыпаю, — будто кто-то шепчет мне из глубин бездны. Ампула "Прототипа-17" всё ещё в рюкзаке, и я чувствую её тяжесть, как груз ответственности — или проклятия. Вчерашний чертёж и папка с лабораторными записями лежат рядом, запечатленные моим потом и кровью, как ритуальный знак. Они — напоминание, что я уже несу в себе нечто большее, чем просто человек.

Склад кажется всё более живым — стены покрыты новыми метками, кругами с крестами, и внутри них — буквы "Р" и "В". Эти символы — как крики, как вызовы, как приглашение в игру, в которой я уже проиграл. Монитор в углу мигает: "Стабильность — 55%". Число падает, как мой пульс, и я чувствую, как внутри всё сжато — страх, гнев, усталость. В руке нож — тупой, но всё же единственный мой защитник. Патроны, оставшиеся с вчера, — ничего не значат без оружия, и я знаю, что каждая пуля — это цена, которую я плачу за каждый миг жизни.

Рана горит, вены сжимаются, и я ощущаю, как кровь стекает по руке. Внутри меня что-то шевелится — мутная жидкость, что я вколол себе вчера, всё ещё действует. Медальон отреагировал — его жар стал сильнее, и я увидел, как на мгновение его пульсация синхронизировалась с моим сердцем. Что я в себя влил? Это не важно. Важно — я жив, и я должен идти дальше.

Дверь дрогнула. Я слышал шаги — медленные, тяжелые, как будто кто-то идёт за мной. Я знаю, что он не уйдет — он ждёт, как всегда. Я решил не сидеть в засаде. Нашёл вентиляционную шахту, ржавую, но податливую. Вытянул её, забрался в узкий туннель, воздух внутри прохладный и насыщен химическими испарениями. Кожа режется о ржавчину, запах гари и разложения преследует меня. Полз — и вывалился в другой коридор, тускло освещённый, с запахом дыма и гнили. Стены покрыты метками — теперь новые, — круги с крестами, внутри которых — буквы "Р" и "В". Вдоль стены — стрелка, указывающая глубже внутрь.

Я пошёл по следу, ведущему вниз, к ещё одной стальной двери. Ключ с буквой "Р" подходит идеально, но замок щёлкнул — словно затвор ружья. За дверью — лаборатория, но не такая стерильная, как вчера. Всё разбито: разбитые колбы, висящие провода, лужи чёрной жидкости на полу, которая парит и шипит. В центре — резервуар, стекло которого треснуло, и мутная жидкость вытекала, смешиваясь с кровью. Я заметил в тени движение, но не стал смотреть. На столе — сломанный терминал, экран трещит, но всё ещё работает. Ввёл своё имя — и снова появилось сообщение: "Носитель подтверждён. Стабильность — 53%. Жертва требуется." Слово "жертва" — как удар в сердце.

Шаги за спиной. Я почувствовал, что он здесь, что он близко. Человек в чёрном плаще стоял в дверях, шприц с той же кровавой жидкостью в руке. "Сосуд не выбирает, Волк," — его голос — как холодный нож, — "Но ты можешь отсрочить неизбежное." Он шагнул вперёд, я метнул нож — попал в плечо, но он даже не дрогнул. Внутри — чёрная жижа, как из моих вен. Я бросился к терминалу, ударил по клавишам, и экран мигнул: "Протокол активирован." Резервуар зашипел, жидкость внутри забурлила, и что-то внутри него ударило по стеклу.

Он отвлёкся — и я прыгнул в сторону, схватил кусок ржавой трубы. Удар пришёлся в голову — я пошатнулся, но не упал. Его глаза — нечеловеческие, как у зверя, — горели под капюшоном. Я бил снова, пока он не рухнул на землю. Шприц — на полу, я раздавил его каблуком. Красная жидкость зашипела, прожигая пол. В резервуаре внутри — рука, человеческая, но с длинными когтями, как кинжалы. Я не стал ждать, пока оно выберется.

Побежал. Дым густеет, метки на стенах — светятся ярче, как маяки. Вперёд — дверь в лифт, трос перерезан. Я взобрался по стенам, цепляясь за ржавые скобы. Рана кричит, вены пылают, медальон — как молот в груди. Вскочил на крышу, там — дождь, ветер, Тарков. Вдали — огни, но они не для меня. Он всё ещё там, я чувствую это. Его шаги — в моей голове, его голос — в венах.

Ампула "Прототипа-17" лежит в рюкзаке, ждёт своего часа. Не знаю, что она сделает, но Тарков не даст мне выбора. Завтра — выход. Или я стану тем, кем он хочет, или я уничтожу всё. Стабильность падает, я ещё жив. И это — мой последний шанс.