Бой Топорами⁠⁠

Я проснулся с таким ощущением, будто меня всю ночь били мешком с цементом. Голова гудела, рот пересох, а в черновиках на телефоне что-то страшное.

“В темном подвале, в извилистой яме…”

Чёрт. Это не просто текст, это память.

Мне нужен кофе, но руки трясутся, как у последнего наркомана. Пальцы сжимаются на телефоне, и я понимаю, что если начну читать дальше, то вспомню всё.

“Тусклые лампочки тьму оборвали.”

Я видел этот свет. Я стоял в этом подвальном аду. Грязный, мокрый пол, запах плесени и чего-то хуже. Что-то лежало в углу. Или кто-то.

Я провожу языком по губам. На вкус — металл.

“Скорчился труп в полутемном углу.”

Я моргаю. Это не могло быть правдой. Это же просто запись в телефоне, верно? Просто лихорадочный бред.

Но я помню бой. Брызги, удары, срыв дыхания.

“Бой топорами, бой топорами…”

Топор в руке. Тяжёлый, как будто намертво врос в ладонь. Я делаю шаг в сторону, ноги хлюпают по мокрому полу. Кто-то кричит. Или уже не кричит.

“Я окровавлен, противник убит.”

Зачем я это написал?

Воспоминания приходят рваными кусками. Я иду в ванную, смотрю в зеркало. Под ногтями чёрное. В раковине — грязная вода.

Там, внизу, я не был один.

“Лампочка гаснет, но сердце… горит!”

Я выключаю телефон. На экране последняя строка пульсирует, как огненный рубец.

Чёрт.

Я должен спуститься в подвал.