Богема⁠⁠

От скуки стонут поэтессы

И тонут радостно в Неве.

О чем напишет утром пресса

И в Петербурге, и в Москве.

И призрак Гоголя летает,

И Бродский вертится в гробу.

А Берлиоз из-под трамвая

Вовсю пеняет на судьбу.

И мне Ахматова сказала,

Что проповедует любовь.

Что ей при жизни было мало,

А после смерти мало вновь!

И мне Куприн сказал учтиво,

Вертя гранатовый браслет,

Что второсортно нынче чтиво

И в нем возвышенного нет.

Спросила я, плеча касаясь:

- А "Гарри Поттер" чем же плох?

Куприн, печально улыбаясь,

Издал тревожный тихий вздох.

К чему я говорю всё это?

Зачем волную я умы?

А просто надо же поэту

Поиздеваться над людьми.