Богадельня в Англии, или планы на старость⁠⁠

Ах, эти первые месяцы в Англии! Глаза жадно пожирают все эти пасторальные пейзажи,  знаменитые поля для гольфа (где, кажется, каждый кустик подстрижен королевским садовником),  идиллические деревушки, словно сошедшие с открыток...  И конечно, эти вездесущие надписи "PRIVATE",  охраняющие покой английской элиты от любопытных туристов.

И вот, в один прекрасный день,  судьба  улыбнулась нам:  открытые ворота без противной таблички!  "Удача!" -  воскликнули мы,  словно  нашли  секретный уровень в  любимой  видеоигре.

Пустынные улочки,  тишина,  нарушаемая лишь пением птиц ,которые,  казалось,  наблюдали за нами с подозрением,  идеальные домики,  словно сошедшие с картинки...  Но что-то  было не так.  "Странное ощущение," -  сказала я мужу,  - "Как будто мы попали в фильм ужасов  категории "B".  Где  сейчас из-за угла выскочит  зомби с клюшкой для гольфа".

Время  тянулось,  словно  старая  жвачка,  и  даже  солнце,  казалось,  светило как-то  лениво  и  устало.  Мы  обменялись  тревожными  взглядами.  "Поехали отсюда," -  произнесли  мы  в унисон,  словно  два  персонажа  из  плохо  дублированного фильма.

И  тут,  как  по заказу,  финальный аккорд:  в  окне  одного из  домов  мелькнуло  лицо  старушки,  бледное,  как  выцветшая  гардина.  Полный набор  клише  дешевого ужастика!

"Бежим!!!"  -  заорал  мой  внутренний  киноман.

Но  тут  на  помощь пришел  всемогущий  Google.  Оказалось,  что  мы  попали  не  в  логово  вампиров,  а  в  богадельню.

Место  тихое,  спокойное,  идеальное...  для  последних  дней  жизни.

Ну ладно, преувеличиваю, судя по комплектации этой деревеньки, умирать там никто не торопится, там есть две церкви, музей, сельская ратуша, магазин и почтовое отделение, прачечная самообслуживания, благотворительный магазин, библиотека, терапевтический бассейн,  кафе, площадки для игры в мини гольф и боулинг, гольф-клуб, а  так же парки, сады и озера. И кажется футбольное поле там тоже есть) Ну или что-то очень похожее.

Эти милые домики проектировал известный  архитектор Реджинальд  Бломфилдом, как-то глупо становится памятником в памятнике архитектуры. Тем более это благотворительная деревня. За всю это пенсионерскую тусовку более ста лет назад заплатил  Уильям Уайтли. Так что последние дни жизни могут спокойно продолжаться десятилетиями...

И что я хочу сказать, потом уже пересматривая фотографии, я поняла, вот, это же план на старость. Когда мы станем совсем немощными, и если к тому времени нас не смоет волной на яхте ( это тоже часть плана «Дряхлое утро»),  будем проситься  в эту деревню.

Откроем там гончарную мастерскую и будем там всем коллективом лепить уродливые горшки и продавать их  толстосумам из  соседней деревни за сто тыщ денег. И наконец-то я буду петь. Пусть это будут хоралы, или как называются церковные песенки? Петь я всю жизнь мечтала, но вот со слухом и голосом я меня прям все совсем печально, а тут кто осудит старушку, которая старается, и еще такие уродские горшки втюхивает? Богачи, рыдая от умиления и страха, будут выстраиваться в очередь за этими "артефактами",  шепча: "Какая экспрессия! Какой талант!  А эти  помятые бока-  это  метафора  жизни! И буду заваливать меня заказами, лишь бы я не пела, их  деревня близко, а пою я громко...

А  что?  План  отличный! Мне нравится. Осталось полюбить херес или шерри... а то виски или совиньон  как-то не вписывается  в идеальную картину , ну или плевать.