Бессонница⁠⁠

Ночь. Улица. Фонарь... аптеки нет. Все порядочные аптеки закрыты, провизоры мирно спят в своих квартирах.

Спят кассиры ближайшего магазина. Спят машинисты электричек. Даже соседская собака спит и не заливает улицу своим забористым лаем. Тихо. Мирно. Отчего бы им всем не спать? Спят.

А я не сплю. Наверное, Оле-Лукойе, который нес мой сон, тоже уснул где-то по дороге. Оле зол на меня и носит одни кошмары. Или не приходит совсем, как в эту ночь, кляксами размазанную по моему окну.

Спать очень хочется. Но сон, словно вода Тантала, подбирается к самым глазам, стоит открыть их для какого-то дела, и исчезает, как только глаза закроются. Нет сил даже жалеть себя, такую бессонную и уставшую.

Мозг изнывает от скуки и все-таки не спит. Уже не по разу разыграны диалоги с угодливыми воображаемыми собеседниками, продуманы планы на год вперед, подсчитаны доходы с расходами, пересмотрены воспоминания. А спать почему-то нельзя.

Стараюсь не заглядывать за тонкую ширму утра. Там, за ней, ждут меня страшные вещи. Работа, работа, работа... я встречусь с ней позже и, наверное, выстою. Но сейчас не хочется о ней думать.

Бессонница -- старая моя подруга. Сколько мы с ней дел наворотили! И наворотим еще. Чувствую, свершения еще впереди. И все-таки... навертеть бы немного сна на мою горящую голову. Если бы сон можно было купить, я бы взяла оптом -- килограмм 100. Или 200.

Но ночь тает, и я не сплю.

Если вдруг тебе тоже всю ночь пришлось лежать без сна, считая часы, ползущие по твоему лицу, привет тебе. Ты не один такой.