"Азия: туда и обратно". Автостопом из Казани в Таиланд. Начало.
Хехей!
Меня зовут Артём, мне 23 и пару месяцев назад я отправился автостопом из России в Таиланд (and welcome to «Jackass»!)
(фото не моё, я просто разместил объяву)
Я родился в Украине и прожил там целых 22 года, но в мае'14 переехал в Россию. Прошло лето, затем — осень, а потом наступила зима... Одним январским утром я проснулся, выглянул в окно — и увидел на градуснике -30°С. И тогда я понял — nope, спасибо, я не голодный, следующую зиму я хочу провести в тепле. И с того момента я начал задумываться о том, чтобы грядущей осенью надеть на лицо маску поросёнка Петра, крикнуть «Поравалить!» и отчалить в дальние страны.
И так и случилось.
2-го сентября я выехал автостопом из Казани в Питер, чтобы там поглядеть сквозь окно в Европу, а затем через Монголию отправиться в Китай и проехать по всему его восточному побережью (возможно, заглянув на пару недель в Японию).
Дальше меня ожидают Вьетнам, Лаос и конечная цель моего путешествия — Таиланд, где я и останусь зимовать, валяться на тёплых песчаных пляжах и есть разные экзотические фрукты и вкусные блюда, состав которых лучше не знать.
А затем, вдоволь позагорав и наевшись, уже в феврале я отправлюсь домой.
И с января до сентября я физически, материально и морально готовился к тому, что в этом путешествии будет красота, бомжевание, приключения, счастье, а иногда — отчаяние, ностальгия, страх, ненависть, Лас-Вегас.
Но вот наступил тот самый день. Попрощавшись с друзьями, родными и пнув на прощание кота, чтобы не расслаблялся в моё отсутствие, я накинул рюкзак на плечи (вернее, взгромоздил этот мешок, тяжёлый словно концовка Хатико или чья-то мамаша), включил в наушниках музыку и отправился в путь. С этого момента и начинаются записи в моём дневнике:
День 1-2.
Стою я, значит, на выезде из города, стоплю. Через 5 минут рядом останавливается громадный серебристый пикап, открываю дверь — за рулём колоритный такой мужик, седые кудри, лет 55. Не хватает только кожаной ковбойской шляпы и старого потёртого ружья на коленках.
- Куда?
- Чебоксары — Нижний — Москва.
- Садись, подброшу тебя тут до Гавриловки, только рюкзак в багажник кинь.
Подхожу я к тому багажнику, заглядываю внутрь...
Скажем так, если долго всматриваться в тот багажник — то багажник начнёт всматриваться в тебя.
Нет, серьёзно! По нему можно 40 лет водить евреев, в него можно прыгнуть с парашютом или кинуть камешек, звук от падения которого услышат лишь твои правнуки через слуховые аппараты... В конце концов, при некоторых усилиях туда может поместиться даже чья-то мамка!
В общем, кидаю рюкзак (без малейшего понятия, как потом его оттуда доставать), сажусь в салон, мы с водителем знакомимся (вернее, просто обмениваемся именами), а затем он включает на всю мощность "Tiesto — I Will Be Here", вдавливает педаль газа в пол и мы вихрем улетаем в сторону горизонта...
Полёт этот, правда, длился недолго. Через 30 минут под знаком "Гавриловка →" я стою в обнимку с рюкзаком (как я его достал?!) и смотрю вслед крутому мужику на пикапе. Эх...
Ну да ладно. Через 1 песню передыха (очень уж хотелось послушать свою музыку) поднимаю большой палец — и тормозит первая же машина (точнее, фура). Водитель, как оказалось, направлялся в Питер через Москву и любезно ("залазь быстрее, ядрён ты конопатый! Холодно же, ёклмн!") позволил мне составить ему компанию в таком длительном путешествии.
В процессе сего путешествия я впервые в жизни попробовал лагман, запомнил месторасположение плохих участков дороги и новых слов, а ещё я был полезен!
Это было примерно так:
- Тёмыч, там указатель на Москву куда? А то я что-то проглядел...
- Направо был, как и на Нижний Новгород.
- Да? Ну тогда направо!
*спустя 10 минут*
- Он, @#$%^, точно был направо?
- Да-да, точно! Вон там вот кольцо, а дальше нужно под трубой проехать... Меня в прошлый раз там высадили, поэтому я хорошо помню это место.
- Ну смотри мне...
*спустя 5 минут*
- Ты смотри-ка! А ты всё-таки полезен!
Но всё хорошее рано или поздно (к счастью, в моём случае именно "поздно") имеет свойство заканчиваться. Итак, на часах — 1:20, на голове — шапка (ибо холодно жесть как!), а до Москвы ещё 300 км.
Стою и думаю: "Мне надо быть в Москве к открытию метро (т.е. 5:30). Следовательно, мне нужно ехать в тепле 4 часа со скоростью 75 км\ч, а в идеале ещё и в пути поспать". И через пару минут тормозит моя мечта — скрипящая, трясущаяся Газелька с водилой-азербайджанцем и сотней ящиков с яблоками в кузове. Он мне сразу, буквально на лету, без малейшей паузы с широкой улыбкой сказал:
- Меня завут Рустэм!
- Очень приятно, а меня — Артём! Вы до Москвы меня подбросите?
- Канещна! Значьит так, Артьом! Я пльохо гаварить по-русски, паэтаму садись, вот тибе яблочько, вот тибе тёплий пльед — спи!"
И тут я залез в салон, растёкся по сиденью и уснул...
Ох, до чего же я знатно поспал! Открываю глаза — а мы уже на МКАДе полчаса как стоим в пробке. На часах 7:30, мне теперь спешить некуда, а в салоне под "пльедиком" тепло и уютно, поэтому после непродолжительного разговора, в ходе которого выяснилось, что накануне вечером ему пришлось ставить запаску и поэтому он боялся гнать, вследствие чего мы 300 км проехали за 6 часов, я снова закрыл глаза и задремал...
Открываю — время уже 9:30, а мы всё ещё едем по МКАДу! Я уж сначала было подумал, что он второй круг наворачивает от скуки, но оказалось, что мы едва-едва проехали половину кольца!
В конце концов, он меня высаживает и говорит: "Перейдьощь дорогу, запригнещь в автобус, праедещь 1 остановку да метро, а дальще ти знаещь!".
Я вылезаю из салона, благодарю его, захлопываю дверцу, закидываю на плечи рюкзак и вдыхаю этот московский смого-выхлопной воздух полной грудью, тем самым по-дружески приветствуя её и ожидая приветствия в ответ... Но не тут-то было!
Я перехожу дорогу, смотрю — автобус стоит и стоит, забегаю в открытую среднюю дверь (вот какого чёрта водитель оставил её открытой?!), автобус трогается, мы едем. Проход в салоне очень узкий и я не могу со своим рюкзаком, похожим на небольшого китайца с лямками, пройти по этому самому салону. В итоге, когда я добираюсь-таки до водителя, автобус останавливается на конечной, заходит женщина и удивительно бодрым для такого серого утра голосом оглашает: "Уважаемые пассажиры, подходим и пробиваем билетики!".
Я думаю: "О, кондуктор! Странно, правда, что на конечной, ну да ладно...". Все через неё прошли, подходит моя очередь и я с грустным лицом протягиваю ей тысячную купюру со словами "Извините, меньше нет". Она смотрит на меня. На купюру. На меня. Открывает свою папочку, где лежит планшетка с какими-то листами, берёт мою купюру и подкалывает её туда со словами "Молодой человек, вам штраф за безбилетный проезд как лучше — квитанцией в Сбербанк или будем оформлять по паспорту?".
Я охренел, если честно. Оказалось, что это исчадие утра — контролёр, которому плевать на мои объяснения/уговоры/мольбы/грамоту "Миротворец года" от самого Даниса Бухараева! Я ей объясняю, что, мол, так-то и так-то, "я из Казани только что вот автостопом приехал, всю ночь мчался и не спал и вообще я не знаю, как у вас тут, в Москве, а у нас там, в России есть кондукторы, которые ходят по салону, и человеческое отношение к людям в подобных ситуациях" и т.д., и т.п.
Но это была кремень-баба. Ничего не помогло. Ни-че-го.
В итоге минус тысяча рублей на ровном месте.
Здравствуй, @#$%^, Москва!
P.S. Если будет интересно — могу выкладывать дальнейшие заметки. :)