А он рожден в Афганистане⁠⁠

Порою снятся ему сны-
Он снова там, в Афганистане!
На цыпочках, из темноты,
Крадётся тихо к папе с мамой!

Смеётся звонко-это я,
А вы меня не угадали?
Сыночек ваш я, Абдула,
А вы кого здесь ожидали?

Но вдруг послышался звонок,
Отец стоит в своём мундире-
"Пойми, так надобно сынок,
Как не спокойно в этом Мире."

Борт самолёта, пацаны,
С которыми был в Детском доме.
Пути их были сведены,
Ещё на том аэродроме.

Затем Ташкент, СССР,
И дальше новый путь в Россию,
А проще в РСФСР,
Где тишина под небом синим.

Года скитаний пронеслись,
Совсем не из Восточной сказки,
У каждого своя есть жизнь,
Своя, она не по указке!

Распался вдруг СССР,
В Афганистане власть сменилась,
Не стало и РСФСР,
И жизнь вдруг в хаос превратилась.

Гражданства нет и нет страны,
Что их когда-то приютила,
Под управленьем сатаны,
Так тяжело мальчишке было.

И вдруг Донбасс, опять враги,
Что были там, в Афганистане.
Они сюда с огнём пришли,
Что разжигали на Майдане.

Он не остался в стороне,
Примкнув к Донецким ополченцам.
Он храбро дрался на войне,
Средь русских и друзей чеченцев.

В одном из яростных боёв,
Спасал он раненного друга.
Вдруг видит, там, где ноги-кровь,
И силы нет вскочить упруго.

Незримо годы пронеслись,
И ноги выросли стальные.
Он продолжает бой за жизнь,
За тех кто стал ему родными!

А в стенах Древнего Кремля,
Куда был приглашён когда-то,
Сказал-"рождён Пуштуном я,
А ныне-русским стал солдатом!"

Да, я придумал эти сны,
Чтоб о мальчишке вам поведать.
Ведь он не баловень судьбы,
Прошедший сквозь огонь беды.