#7 Минус струны
Утро. Или ночь. Может быть, день или вечер. Не помню. Не помню, сколько прошло дней после дня рождения...
Электрический разряд из недр моей нервной системы разрезает веки и потихоньку начинает заводить моё сознание. Мне холодно, поясница вообще охренела от холода, я проморгался и обнаруживаю себя в ванной, в пустой и от этого холодной. Я не понимаю, что я здесь делаю, сам я залез или меня погрузили сюда. Ужасно хреново...Представь самое жуткое похмелье, которые ты испытывал, если ты бухаешь. Так вот это похмелье умноженное на 10 раз, с полным отсутствием последних нескольких дней в голове, ощущение дикого первобытного страха, полная сухость всего тела, что даже глаза нормально не моргают - примерно в таком состоянии я был тогда.
Смотрю на себя, а я весь в блевотне. Эмоций нет вообще. Я просто лежу и думаю о том, что слишком дохера я наблевал. Или помимо меня кто-то ещё наблевал на меня? Через какое-то время я смог пошевелиться. Включил воду и очень вяло смыл с себя все, попил воды, вылез из ванной. Мысль была одна: угадай какая? Правильно: надо свариться (ну, употребить).
Я выхожу из ванной, а я уже, оказывается, не в той квартире, где я был до этого. Уютная, приятная обстановка, ремонт, цветы на полу, все чисто и светло. Я тогда вообще очень удивился.
Прошёлся по квартире - никого нет. Ну, в общем, было мне тогда не до разбирательств чья это хата и, что я там такой красивый делал. Просто взял и ушёл. Ладно хоть в своём городе.
Сориентировался и пошёл в наш подвальчик, где собственно прятал весь вес, что был на продажу. Там в подвале и заварился.
В отличном уже настроении зашёл домой, переоделся, взял телефон, посмотрел число и понял, что просрал я три дня.
Ну и пошёл рабочий процесс. Одному отдал вес, другому припрятал где-то, к третьим приехал в гости попить чая и отдать нехилый кусок. Работа продолжалась, звонил Магомед, спрашивал как дела, хвалил. Все шло хорошо.
Вечером набирают ребята из группы (музыкальной) и предлагают порепетировать. Обычно это значило, что мы обдолбаемся, будем говорить о музыке и рядом будут инструменты.
Конечно, согласился, нужно было только отдать ещё энное количество яда, энному количеству людей. С последним клиентом вышла небольшая заминка... Прихожу по адресу, чтобы отдать грамм 20 или 30 гашиша, а мне открывает дверь огромный веселый армянин и радостно (уже не первый раз ему отдавал) приветствует меня.
- Давай, дорогой, заходи! Я сегодня дедом стал! Пойдём к столу!
- Да я как бы... неудобно, дела...
- Что? Ну ты деда обидеть хочешь чтоли? Пойдём, пойдём, накатим по маленькой, по плюшечке покурим и шашлычка навернешь такого, какого больше никогда не попробуешь.
Ну отказать уже было не очень, прохожу во двор, а таааам... Вах-вах - как бы сказал один мой старый знакомый. Человек 50 народа, музыка, огроооомный стол ломится, все кричат, радуются, веселятся, куча мяса и водки. Я даже не понял как я оказался в центре компании, все жали руки, обнимали, давали выпить, только выпил - иди к воднику - пыхнул, сразу шампур в руке. Танцуют, кричат, все весело. Провёл я там не так много времени, как мне показалось, выпил хорошо, датенький такой отдаю товар, забираю деньги - настроение просто супер! А этот армянин мне ещё и огромный пакет с "барашек молочный и всякая всячина - за внука моего! " отдаёт. Я вообще в позитиве выхожу и двигаюсь в сторону нашей точки репетиций. Думаю, что сейчас ребятам поляну навалю, вообще класс будет. Решил устроить им представление (а я вообще такой артистичный вышел): купил в ларьке коробок спичек, сжёг его, чтобы уголь был и этим углем перед входом в наш подвал намазываю себе между бровей. Ну типа монобровь сделать и превратится в армянина...
Открываю с ноги дверь и с типичным армянским жестом начинаю монолог:
- Вааааах, дарагие! От нааащщего стола ващему, от чистого сердца, от глубины души, ваааай какое вкусное....
И резко у меня все обрывается. Я обращаю внимание на обстановку и плавно замолкаю. Ребята сидят в полутемноте, курят, молчат. Все белые какие-то. В общем, в таких случаях ты понимаешь, что произошло какое-то дерьмо и пока никто не сказал ни слова и ты не задал вопрос - появляется огромная бесконечная пропасть с вариантами. Вариантами того, что могло произойти. Ты перебираешь их тысячу в секунду, а ничего не придумывается.
- Пацаны... Вы чо? Чо случилось?
Тишина, только барабанщик повернулся ко мне и очень-очень грустно посмотрел на меня.
Я подумал, что это какой-то развод и сразу снова в улыбку:
- Ну блин, все хорош, парни, ну да опоздал, головы мне не сносить, все, извините засранца! - Засмеялся я - Я зато шашлыка принёс целый пакет.
- Ты это... сядь, братишка. - Сказал наш басист. Я сел.
- В общем, это... Димас умер. (На всякий сменю имя - это наш основной гитарист) Мне полчаса назад мама позвонила. (Их мамы были подругами)
- Блин, такими вещами не шутят... - Я сказал, но я вижу пацанов и понимаю, что шутки то и нет. - В смысле? Да нет.... Как? Что случилось?
И я впервые в жизни увидел как наш стойкий, суровый басист начинает просто навзрыд плакать. У меня внутри все оборвалось, я не знал как реагировать, я не понимал происходящего. Меня затрясло, в горле стремный комок, ситуация струной натягивается каждую секунду. Я как в тумане подхожу к басисту и приобняв по-братски, начинаю его успокаивать. Встаёт барабанщик, подходит ко мне и тихонько говорит:
- Передоз, нашли дома с машинкой в канале. (Передозировка, нашли дома со шприцом, невытащенным из вены)
- Боже...
Всю ночь мы просидели в подвале. Почти молча. Курили и передавали коньяк, который дал тот армянин, по кругу. Под утро мы заварились. Для меня это было ужасно, потому что, во-первых, мы кололись со словами "Последняя... За Димаса", а, во-вторых, тогда я понимал, что нас будет становится меньше и, что скоро, возможно, скажут ребята "Последняя... За SPINE.CONFESSION".
День похорон Димона был одним из самых сложных в эмоциональном плане днём в моей жизни.
Впервые я хоронил кого-то, кроме отца. Впервые я увидел холодную, страшную куклу, которая лежала в гробу, но была неубедительной, однако, слезы и крики родных, давали понимания реальности происходящего.
Впервые я смотрел своей смерти в лицо; я чувствовал как её рука легла мне на плечо и ждала. Мне кажется, что ребята почувствовали тоже самое.
Впервые я понял, что мне нельзя появляться на похоронах, так как моя нервная система работает со сбоем и я на похоронах начинаю смеяться, или говорить тупые шутки, или наоборот агрессивить.
Впервые, я понял, что собой то уже почти не владею, так как пошел и поставился в туалете квартиры Димана, слыша оплакивающих его в соседней комнате.
На поминках нашей группе выделили отдельный столик. Еда не лезла, мы пили водку и опять молчали. С каждого столика (родные, одноклассники, одногруппники, и тд) поднимался некий оратор, говорил пару слов о Диме и не чокаясь пил. Очередь дошла до нас, не сговариваясь, почему-то оратором оказался я. Я не помню, что я сказал точно, но что-то вроде:
"Дима для нас с парнями - воплощение движения, энергии и силы духа. Он стремился взяться за все, все попробовать, все изучить. Грустно, что не всегда понимаешь, что изучать и пробовать нужно не все. Спасибо, Диман, за такой жёсткий пример, земля тебе пухом. Мисисольрелями (Это я вместо аминь)."
Стоя выпил. Сел за стол. И тихонько ребятам сказал:
- Вы как хотите, а я соскакиваю. Больше не употребляю ничего.
- И я - Барабанщик
- Я тоже - Вокалист
- Угу... - Басист
С этого дня мы зареклись жить чистыми. Однако... мы только в самом начале моей истории.