Вьетнамские
-Кэп, лег бы ты поспал…
-А то что?
-Мобов завтра привезут. Встречать какбы…
-Точно, блять, как-то выпустил этот момент. Спасибо. Чай допью и…
-Все забываю спросить… У тебя контракт-то лет на сколько?
(кутаясь в спальник) – На все.
Их долго везли из Ростова по раздолбаным весенним дорогам. Грязища… Потом выгрузились, стали в неровный строй. Совсем разные люди. Совсем не военные, это видно сразу. Камуфла слишком чистая, не успела еще застираться. Глаза не красные и не бешеные. Ехали долго, усталые, но по-другому усталые.
-Мужчины, здравия желаю. Тут должна быть трогательная проникновенная речь про долг, Родину, это вот все. Ее не будет. Прошу обратить ваше драгоценное внимание вон на того представительного джентльмена весом 135 килограммов. Его зовут Док и это ваш последний шанс соскочить. Пишите рапортА, я вас спишу куда-нибудь в тыл, это я обещаю. Второго шанса не будет. Если кто-то из толпы позволит себе вслух слово «зассал» - я ударю его по лицу. Также прошу обратить внимание на вот этого представительного лысого джентльмена. Его зовут Гост, он скинхед и по совместительству мой заместитель. Которые не к Доку – те к нему. Времени две минуты, сиськи мять некогда. Вольно, разрешаю оправиться и закурить.
К Доку тогда подошли двое. Один – сорокапятилетний мужик, шахтер, застарелый артрит, долги, какая-то еще хурма. Второй молодой парень. Двадцать пять лет, только из института. Сказал просто – да, контракт, но жить хочу. Обоих можно понять.
Двумя месяцами позже.
Группа разведки, две двойки, одна тройка. Выход с БЗ. Очередное бапкосело, время верное – туманчик, утренняя роса, фпв и мавики с теплаками робят неохотно. Двигаемся параллельными улицами, если это можно назвать улицами. Мотаем грязь на ловики, под ноги смотрим, небо слушаем. Серая зона в полный рост, до точки выхода пять сотен метров. По гражданке это пройти, сигарету выкурив. Но тут не так. От укрытия к укрытию. Нервы и усталость остались где-то давно там, хлопаешь первого по плечу, рывок в очередную канаву, рука. Все кроют всех. Оживает рация:
-Госту Змейка, мирняк вроде…
Блять. Трижды блять. Итак времени нет… Откуда? Тут вместо домов руины…
-Змейка. Гост, держи. Юрчик, север две улицы. Док, ответь.
-Док в канале.
-Вторая пятнадцать. Груз плюс.
-Док плюс.
Док человек конкретный, как бетон. Будет на точке вовремя, с буханкой. Поместимся еле-еле, мирняк не подрасчитан. Четырежды блять, время, время, темп, срисуют – нам пизда. В группу полетит все, что только есть.
Гравий, ветки под ногами, шифер с крыш, не тихо, ломимся, скорость, скорость…
Хлопок по плечу – Гост, чо?
-Звучат. Думал собака скулит.
Железная дверь. В подвал. Как вы тут оказались-то блять….
БУМБУМБУМ Есть кто живой?
-А вы кто?
Губы сами сказали «Русские». Хотя очень хотелось про хуй, коня и пальто. Время, время блять.
-Гост второй. Хлопнул по плечу.
Заваливаемся в подвал – баба и трое детей. В подвале рация не ловит, поэтому радость встречи не передать словами. На выход. Быстро. Все.
Вытаскиваем на свет божий…
Хули встали, трое рюкзаки долой! Хапай детей и бабу. Гост, на выход. Я замкну.
Мы успели выскочить тогда. Чудом, но дуракам везёт. Женщина с детьми не пили суток двое, так что в буханке, которую подогнал Док, выхлебали всю воду. Распаренные от беготни с грузом бойцы скинули на детей теплые куртяки… Как-то погрузились. Почему нас не догнали и не вьебали гуртом в одной буханке – я не знаю. Дуракам везет. Меня начало потряхивать с отходняков…
-Кэп, а их куда?
-Ну как куда. Нас закинешь, их в Алчевск.
-Бензинки километров пятнадцать.
-Решаемо.
-Гост, как тебе группа?
-Вялые какие-то, по нам даже не ебнули…
-Осталось благодарить всех Аллахов. Накрыть было – как нехуй дуть.