creepypast13

Позвонила мне моя любимая няня Лена, о которой я уже не раз упоминала. И, как приложение к общим новостям о погоде-детях-здоровье, рассказала мне такую историю: «В нашей квартире всегда тихо: ни шума, ни гама. Дети-то выросли, разъехались, - только мы с мужем остались. Ни хомяков теперь у нас нет, ни птичек, ни рыбок, ни кроликов, ни котиков, ни собачек. Только телек, но с ним куда проще управляться, чем с живыми существами.

И тут что-то странное начало происходить. То цветок с подоконника рухнет, то настенные часы останавливаются и не тикают, пока их не потрясешь. То телек включается-выключается сам по себе.

Я молилась, святой водой по углам брызгала, но не помогло: то в кухонном шкафу посуда дребезжит, то под раковиной как будто шебуршится кто-то…

Собралась я уже в церковь идти, легла ночью спать, а меня душит кто-то.

И тут стало мне понятно: это домовой хулиганит, но явно не наш это домовой, а чужой, которому в собственном доме житья нет. Может, семейные передряги ему жить мешают, а может, при смерти лежит кто-то. Вот он и покинул свое жилище в поисках нового дома – безбедного и уютного.

Пошла я по бабулькам-сплетницам спрашивать, нет ли в нашем подъезде у кого беды какой. Так они тут же сказали, что несколькими этажами ниже живут трое несчастных женщин – и помочь им некому. Одной – девяносто с хвостиком, и она почти ничего не соображает. Вторая – дочь ее, семидесятилетняя старушка, у которой сломана шейка бедра и она теперь не ходячая. Третья – дочь второй, сорокалетняя женщина с тяжелой формой синдрома Дауна. Некому в их доме даже в магазин сходить: раньше хозяйством семидесятилетняя старушка занималась, а теперь, когда она слегла, соседи им еду приносят. А патронажной сестры пока нет – пустая вакансия, желающих работать за копейки сложно найти.

Пошла я в службу, нанялась патронажной сестрой и целых полгода ходила за этими тремя бедолагами: кормила их, стирала-убирала за ними. По деньгам – почти за спасибо, но по совести – на все сто процентов выкладывалась. Пока меня другая патронажная сестра не сменила.

Но уже в первый день моей работы в моей квартире все стихло. Перестал домовой у меня буянить: перешел, надеюсь, обратно в свой дом».

Это случилось в одну из ночей в начале сентября 1993 года. И более страшного случая в моей жизни не было. И вряд ли еще будет. Уверен, то же самое скажут другие семнадцать пацанов групп РО, РОЯШ и ОЖ филологического факультета ЯГУ 1993-го года набора. Люди, на которых после той ночи всякие фильмы типа "Ведьмы из Блэр" вряд ли производят впечатление...

Да, вот сейчас подсчитал, нас было семнадцать пацанов, четыре девушки - повара и молоденькая преподавательница, бывшая в нашей группе руководителем. А группа наша только-только была зачислена на первый курс ЯГУ и поехала в глухую деревушку Салбанцы Намского улуса. Говорилось, "на картошку", но мы сначала ломали какую-то заброшенную ферму, потом почему-то ее же утепляли сверху, а потом нас отправили городить огород в чистом поле (думается, лишь бы не сидели без дела).

Поехали мы в Салбанцы на стареньком ЗИЛ-130. Перекатывались в его металлическом кузове всю дорогу, как горох, благо, трасса была просто на загляденье неровной. Приехали только под вечер, еле живые от тряски. Спускаемся мы, значит, а к нам "комитет по встречам" подходит: бригадир и несколько местных стариков. Стоят, смотрят на нас, руководитель с бригадиром нас знакомит. И тут один из местных аксакалов спрашивает у него: "Сынок, а где эту шоблу размещать будешь?" Тот почему-то посмотрел на нас пристально, потом негромко так говорит: "В старом клубе".

Старики как вздрогнут!

- В старом клубе?!! - переспросили, словно не веря своим ушам.

Бригадир аж глаза потупил: "Да, в старом клубе". И мы тоже все в непонятках: "В старом клубе? Что за старый клуб?", но тот быстро оборвал наши разговоры и подвел нас к какому-то древнему дому.

Дом оказался с двумя пристройками, с капитальными стенами по бокам. Причем в одну из них можно было попасть только с улицы, а дверь в другую была в среднем боксе и была заколочена фанерой. Мы ее отодрали и посмотрели, что там творится. Ничего интересного - весь пол отодран и доски по бокам разложены, посередине земля чернеет.

О самом доме мы узнали только то, что он был построен еще до революции. Прямо в середине залы стояла печь, сделанная из двух соединенных железных бочек. А нам было велено улечься всем в ряд на общих нарах, которые тянулись по всей дальней стене.

Мы только-только начинали знакомиться, поэтому разговорились, никак не могли заснуть. Тут кто-то разбил окно, бросив камнем, осколки стекла посыпались прямо на нас. "Местные пожаловали!" - мы выскочили на улицу, но никого так и не увидели. Решили на всякий случай назначить дежурных.

Снова улеглись и принялись разговаривать, выяснять общих знакомых. Дело к тому времени было уже очень позднее, наверное, третий час ночи шел... Когда раздался неестественно громкий и четкий звук выдираемых гвоздей, мы просто затихли на минуту. Но потом этот звук повторился. Мы начали друг у друга выяснять, кто шумит. И не сразу обратили внимание на товарища, который начал призывать к тишине: "Тихо вы! Разве не слышите шагов?!". Ему пришлось повторить свой призыв несколько раз, прежде чем кто-то подтвердил: "Точно! Это что за шаги такие тяжелые?". Наконец, мы все утихомирились и прислушались.

И вот тогда-то я услышал то, из-за чего иногда просыпаюсь по ночам в холодном поту: в том самом пристроенном помещении, где был раскурочен пол, ходил кто-то неимоверно тяжелый. Мы сразу посмотрели на дежурных, потому что только они могли туда попасть, но они сидели на месте и тоже прислушивались. Надо сказать, они сидели при единственной свече возле той самой двери, которая вела в пристрой. Я до сих пор поражаюсь их спокойствию.

Казалось, он ходит по бревнам, на которые укладываются доски пола. И они буквально стонали под его тяжестью. Не могу точно сказать, сколько это продолжалось, но вдруг ребята, лежавшие ближе всех к пристрою, всполошились. "Он здесь, он здесь!" - закричали они. Я уловил в их стороне движение, кажется, они все отпрянули к стене и прижались к ней. Как ОНО могло проникнуть в нашу половину сквозь капитальную стену, ума не приложу.

Тут Рома Кутуков сказал Диме Сафронееву: "Пожми ему руку!". Дима отказался, хотя, насколько я помню, они вечером успели у кого-то разузнать, что нас расположили в нечистом месте и Дима обещался познакомиться с привидением за руку.

ОНО, так же тяжело шагая, что половицы скрипели, будто готовые вот-вот лопнуть, медленно пошло вдоль наших нар. И где ОНО проходило, все замирали в ужасе. Самое странное, он прошел мимо тех парней, которые лежали в середине и могли увидеть его при пламени свечи - ОНО должно было загородить свет, по крайней мере. Никто ничего не увидел, хотя шаги раздавались на расстоянии вытянутой руки. Да и дальше они не могли раздаваться, там была еще одна стена - перегородка.

Я лежал на дальнем краю и ко мне шаги подошли почти позже всех...

Я слышал этот неестественно громкий леденящий душу скрип половиц, который постепенно приблизился ко мне, а потом шаги остановились прямо напротив. Я уже успел отжаться к стене, подобрав ноги, за которые, казалось, из непроглядной тьмы вот-вот кто-то схватит мертвой хваткой. Я изо всех сил смотрел в темноту, пытаясь хоть что-то различить. И различил...

Не знаю, был ли это обман зрения, но вдруг в темноте вырисовалось что-то большое, более плотное, более мрачное, более безнадежно темное, чем сама темнота...

Я услышал его дыхание. Словно ко мне наклонилось крупное животное, разглядывает в упор и дышит. Дыхание его напоминало дыхание коровы или лошади. Это было настолько невероятно, что из всех полутора десятков пацанов "домовой" остановился напротив меня, именно меня разглядывает и готов вот-вот схватить за шиворот, что я был просто парализован от страха.

Не знаю, сколько секунд враждебная темнота смотрела на меня, но вдруг снова застонали половицы под тяжелыми шагами. ОНО пошло обратно. На половине пути опять остановилось. Мы услышали стук по бочке (как я говорил, прямо посередине стояла печь, сработанная из двух сваренных железных бочек). ОНО постучало несколько раз по бочке. Потом мы услышали тихий свист. Довольно длинный тихий свист. Потом звуки тяжелых шагов возобновились. Они пошли в сторону закутка, который мы сделали специально для руководителя группы...

И вдруг оба наших дежурных, сидевшие при свечах, вскочили с криками: "Вот он!". Мы все повскакали с мест, кое-кто успел выбежать на улицу. Разбудили руководителя Галину Сергеевну. Допросили дежурных, они сказали, что в воздухе перед ними вдруг появилось нечто вроде белой маски, тогда они и закричали.

Спать уже никто не мог. Утром потребовали у бригадира, чтобы нас поселили в другом месте. Но он сказал, что пол в здании нового клуба только-только покрасили, а других больших помещений нет. Пришлось остаться в старом клубе. Попрыгали на полу перед нашими нарами, но половицы были подогнаны очень плотно и скрипели только в нескольких местах и очень тихо.

Слава Богу, что бы это ни было, оно больше нас не тревожило. А местные все время спрашивали у нас, мол, ничто вас не тревожит в этом доме? Рассказывали, что это место испокон веку считалось нечистым, смельчаком считался тот, кто мог ночью зайти туда и в доказательство своей смелости доставивший оттуда вещь, оставленную днем. Иногда на крыше, говорили, видели седовласого старика.

Под конец практики мы со Степкой как-то задержались после дискотеки и из нового клуба утащили барабан. Вернулись на базу и зашли в пристрой, естественно, не тот, откуда к нам пожаловал страшный ночной гость. Сквозь щелки в стене мы видели дежурных, которые при свете свечи резались в карты. Мы ударили в барабан. Как они встрепенулись, бедные. Мы начали мерно бить в барабан, заставив вахтенных разбудить всех остальных. Прикалывались мы со Степкой недолго - вдруг у нас за спиной что-то громко треснуло... Уж не помню, как оказался на улице. Никто из нас даже не мог сказать, кто первым выскользнул за дверь, но я порядочно ушиб ногу. Зашли к ребятам и попытались успокоить. Рассказали про барабан, но они не верят: "Это вы говорите, чтобы нас успокоить. Это Сашке Галина Сергеевна велела. Если это так, покажите барабан". У нас не хватило духу туда вернуться. Только утром его достали и получили пару затрещин за неудачную шутку...

С тех пор прошло двадцать лет. Часто мне попадаются люди, что-либо слышавшие о полтергейсте в Салбанцах. Спустя несколько лет после того случая о нем писала в газете "Якутия" известный журналист Саргылана Кычкина. Она мне рассказала историю, похожую на обычную "страшилку": "Во время гражданской войны на месте старого клуба располагалась часовенка, где жил священник. Когда большевики пришли его арестовывать, он ухватился за что-то и отказался покидать часовню. Тогда его застрелили на месте, отодрали половицы и закопали тут же со словами: "Хочешь оставаться здесь - оставайся!". Потом прибили половицы обратно. Позже часть часовни разрушили и сделали клуб. Вот тогда и появился домовой, который поднимался из-под пола, отдирая половицы".

Нижние бревна дома и правда были очень толстые. В дореволюционное время вряд ли в Намском улусе можно было найти такие лиственницы. Почти такие же толстые бревна я видел в основании Черкехской церкви в Таттинском улусе. Больше нигде.

Некоторые рассказывают, что там обитает дух старика-убийцы, прикончившего свою жену. Но все это - из области рассказов, которые начинаются со слова: "Говорят". Я же написал о случае, очевидцами, которого оказались чуть ли не два десятка человек.

Когда мы собираемся курсом, мы всегда почему-то начинаем спорить. Обо всем на свете, начиная от политики и заканчивая параметрами качественного пива. Но когда кто-нибудь роняет слово о "салбанском старике" и кто-то выражает недоверие, мы забываем все споры и начинаем горячо убеждать в существовании полтергейста.

Существовании чего-то неведомого, что умеет просачиваться сквозь стены, свистеть, имеет огромный вес, судя по скрипу половиц и не виден даже при свете свечи...

Вот прошло уже два года, как я окончила музыкальную школу. Но всё это время музыка была неотъемлемой частью моей жизни: я играла на клавишах в ансамбле, организованном на базе нашей школы. Музыка, ноты, репетиции и крепкая дружба - это всё, что связывало нас, участников ансамбля, подростков 15-17 лет. Репетиции проходили в основном вечером, после них мы часто оставались в здании школы (вахтёр позволял): музицировали, импровизировали, пели любимые песни под мой аккомпанемент, смеялись или просто болтали. Каждая репетиция была в радость, но теперь нашего ансамбля больше нет, а о событиях, которые стали причиной этого, я до сих пор вспоминаю с содроганием...

Была осень, начинался новый учебный год и новый этап в творчестве нашего коллектива: новые композиции, музыкальные эксперименты. После очередной очень продуктивной репетиции мы, как всегда, решили остаться в школе и немного посидеть с музыкантами - друзьями по ансамблю. Преподаватели уже начинали уходить из школы, но все были с какими-то мрачными лицами, мы, конечно же, подумали, что у них просто был трудный день и тупые ученики, которые не могут и двух нот связать. Мы спустились из зала вниз и направились в кабинет наших гитаристов, но вдруг вахтёр сказал, что ничего нам сегодня здесь рассиживаться, на наши расспросы он ничего не хотел отвечать и нам пришлось уйти ни с чем.

Долгое время после этого нам так же не разрешали оставаться после репетиций, но в один вечер мы всё-таки упросили вахтёра и он, поколебавшись, разрешил. Мы часто засиживались допоздна. В этот вечер репетиция не совсем удалась, да и вообще настроение было не очень. Мы просто сидели в кабинете, гитаристка что-то наигрывала, вяло текла беседа. И кто-то всё-таки затронул эту тему: почему нам не разрешали здесь оставаться. Не желая сидеть и строить версии, мы пошли прямо к вахтёру, всё равно ничего делать, а он там сидит, зевает за книгой.

Мы пошли по тёмному коридору, за окном сгущались сумерки, накрапывал дождь. Мы пришли на вахту.

- Уже уходите? - спросил вахтёр.

Мы уверили его в обратном и задали интересующий нас вопрос. По лицу вахтёра было видно, что ему неохота отвечать. Он взял ключ, открыл дверь библиотеки, ушёл туда. Мы стояли и ждали. Через несколько минут он вынес нам папку с какими-то бумагами и молча протянул нам. Мы ушли в библиотеку, не желая оставаться под любопытным взглядом вахтёра и углубились в чтение.

В папке была вырезка из газеты, датированной 1993 годом. Название заметки из раздела криминальной хроники пугало: "Тринадцатилетняя девочка была найдена повешенной". Вкратце, заметка повествовала о том, что 27 мая 1993 года в музее музыкальной школы во время ночного обхода вахтёр обнаружил повешенной ученицу этой школы. Он вызвал милицию. Следствие установило, что девочка повесилась сама и вахтёр здесь ни при чём. Причиной самоубийства назвали неудачный экзамен девочки по фортепиано. Мы пока не понимали, зачем вахтёр нам дал эту газету, но одно мы поняли точно: та легенда об этой девочке, которой нас пугали учителя, оказалась правдой.

Легенда гласила: когда-то давно в школе на фортепианном отделении училась девочка, которая просто болела классической музыкой. Она много и старательно занималась, всегда получала оценку "отлично" на всех экзаменах, все преподаватели отмечали её талант. К 13 годам среди её достижений были победы на многих престижных музыкальных конкурсах разных уровней: от региональных до международных. Она мечтала после окончания школы поступить в консерваторию и стать всемирно известной пианисткой. Занималась она у очень хорошей преподавательницы и другие учителя-пианисты той завидовали, говорили, что, мол, ей просто повезло, что у неё такая талантливая, одарённая ученица. Но одна из преподавательниц, заведующая фортепианным отделением, завидовала больше всех. Ей как назло попадались обычные ученики, без особых талантов, многие из них очень неплохо играли, но не так, как та девочка. Заведующая принимала все экзамены. На самом ответственном выпускном экзамене она со злости поставила той талантливой ученице "3", сказав, что девочка, зная о том, как относятся к её игре, расслабилась и не подготовилась как следует, её игра была ужасна. Конечно, остальные преподаватели, присутствующие на экзамене, не могли перечить заведующей и оценка в дипломе осталась "удовлетворительно" вместо ожидаемой "отлично". Девочка, не выдержав такой неудачи, впала в глубокую депрессию и в один из вечеров, пробравшись в музей музыкальной школы и дождавшись, пока все преподаватели уйдут и в школе станет тихо, повесилась...

Как теперь оказалось, эта история была правдой, о чём свидетельствовала заметка из газеты. Но учителя ещё добавляли, включая фантазию, что эта мёртвая девочка приходит за нерадивыми учениками, которые не прикладывают должных усилий к занятиям и убивает их. Вот так, немного жестоко, учителя пугали нас, чтобы мы занимались лучше. Само собой, мы не верили во всю эту чушь. Нам вспоминался фильм, где из телевизора вылезала деваха и убивала людей, а мы подшучивали и представляли, что эта мёртвая пианистка вылезает из рояля. Мы вышли из библиотеки к вахтёру.

- Зачем вы дали нам эту заметку? - спросили мы.

- Вы, конечно, впрочем, как и все, знаете о легенде, которой пугают вас учителя. Половина - правда, вы сами только что прочитали. Вторая - вымысел, но вам придётся и в него поверить, ибо недавно в музее нашли убитую девочку, рядом с ней валялись страницы, вырванные из сборника с нотами, на них было произведение, за, которое та девочка, повесившаяся в 93-ем, получила "3". Это произошло уже вечером, я и некоторые преподаватели услышали крик в музее и побежали туда, но было уже поздно. Всех учеников стали отпускать с занятий, была, конечно, полиция, все дела... Новость об этом событии чудом не просочилась в СМИ. Дело продолжают расследовать, но, по-моему, в этом нет смысла, похоже здесь на самом деле не обошлось без мистики... Поэтому запрещал вам оставаться здесь поздно вечером-мало ли что. Я сам не музыкант, но и мне страшно, мало ли что взбредёт этой мёртвой девице в голову... После произошедшего ночами частенько слышал какие-то шаги в музее, шорохи, вздохи, звуки, как будто кто-то нажимал клавиши старого расстроенного музейного рояля, а однажды из музея даже прозвучала "Лунная соната"... Всю ночь просидел на улице от страха, только утром вернулся, когда всё затихло. В общем, жуть.

Мы слушали и не могли поверить во всё то, что рассказывал нам вахтёр. Но мы давно его знали, это нормальный, адекватный мужик, он бы не стал нам врать и нести всякую чепуху и уж тем более не стал бы запрещать нам оставаться здесь вечерами, если бы этого всего не было на самом деле. Мы были просто в шоке! Инстинкт самосохранения взял верх и мы решили больше не оставаться в школе. Взяли свои вещи и пошли по домам, по дороге обсуждая всю эту историю.

Шло время и вроде всё улеглось, но в один из дней, когда у нас была репетиция, вахтёр рассказал нам, что в музее опять нашли труп, на этот раз мальчика, у которого недавно был сольный концерт. Учителя все ходили на нервах, по школе шли разговоры о прекращении занятий. Мы, несмотря на страх, почему-то остались в школе в тот вечер. Была уже глубокая осень, беспрестанно шли дожди, а в тот вечер разразилась такая гроза, какой не помнили уже давно. Девчонки нашего ансамбля начали нервничать и уговаривать остальных ребят скорее собираться домой.

- Куда мы пойдём в такой дождь?! - закричал наш барабанщик. - Нужно звонить родителям и ждать, пока за нами приедут.

- Лучше уж идти домой в грозу, чем оставаться в здании, по которому бродит мёртвая пианистка! - возразила ему вокалистка, но, посмотрев в окно, мы все приняли сторону барабанщика и стали звонить родителям, которые обещались вскоре подъехать. Вахтёр пока предложил нам выпить чаю.

- Не боитесь? - спросил он, разливая по чашкам дымящийся кипяток.

- Да я вообще не хочу во всё это верить! - сказал наш флейтист. - Не знаю, что стало причиной смерти тех двоих и как объяснить то, что вы слышите по ночам, но я просто не могу представить, чтобы девочка, погибшая в 93-ем, вдруг пришла и начала убивать других учеников! Ну бред!

И вот тут началось. Мы отчётливо услышали какие-то шорохи и стуки в музее.

- Вот иди и проверь! - сказала я.

- Ну и пойду! Только давайте уж тогда все вместе!

Мы переглянулись. Не знаю, что на нас повлияло - убеждающий тон флейтиста, стадное чувство или что-то другое, но мы пошли в музей все вместе... Вахтёр пытался нас отговорить, но куда ему остановить компанию подростков, охваченную какой-либо идеей!

- Как хотите, - сказал он, - но я в этом не участвую!

Он снова ушёл на улицу, стоял на крыльце под крышей, смотрел на дождь, охваченный беспокойством за нас, но видимо страх за собственную жизнь был сильнее... Мы вошли в музей. Флейтист, шедший впереди, решил включить свет, в темноте нашарил выключатель и нажал. Лампочка коротко мигнула и разбилась.

- Таак... - сказал он. - Обстоятельства сегодня против нас.

Мы пошли по музею в темноте, подсвечивая себе телефонами: похоже что-то случилась с проводкой из-за грозы - в других залах свет тоже не работал. Пройдя немного, мы решили разделиться, что стало нашей главной ошибкой в тот вечер. Но я пошла вместе с гитаристкой. Мы медленно продвигались по залу с народными инструментами, в зал с роялями и старинными клавесинами никто не захотел идти, понятно по какой причине. Мы почему-то решили, что если эта мертвая пианистка существует, то обитать она должна именно там.

Я шла рядом с подругой, мы пугались каждой тени, но нам попадались только всякие балалайки и аккордеоны. Ничего подозрительного мы не заметили, страх потихоньку отступал, напоминая о себе только раскатами грома и отблеском молний, мы даже начали болтать о чём-то постороннем, как вдруг услышали пронзительный крик. Это была наша вокалистка. Мы побежали на её голос и оказались в зале, где были выставлены гитары, мандолины и иже с ними. Она стояла, скованная ужасом, возле зеркала. Мы подбежали к ней и сразу стали расспрашивать, что случилось.

- Я подошла к зеркалу, просто стояла и смотрела в него, тут на телефоне погасла подсветка и я отвлеклась, чтобы снова включить её, но тут свернула молния и в ту секунду, пока она осветила всё вокруг, я увидела в зеркале у себя за спиной её... Она стояла в школьной форме, лицо такое бледное-как у мертвецов, в одной руке сборник с нотами, а в другой огромный нож... Я закричала и обернулась назад, но там уже никого не было. Мне страшно, давайте уйдём!

Она чуть не плакала.

- Хорошо, но надо найти остальных.

Мы двинулись прочь из этого зала в другие искать остальных ребят. Темнота, картины на стенах; портреты композиторов, казалось, провожали нас взглядами. В сердце тонкой красной нитью опять прокрадывался страх. Мы никого не находили.

- Может, они все ушли уже на второй этаж? - предположила гитаристка. - Давайте лучше позвоним им, пусть спускаются, я туда не пойду!

Мы приняли эту идею. Я набрала номер барабанщика:

- Алло, мы внизу, Саша видела отражение этой девахи в зеркале, ага, представляешь... Так что давайте-ка спускайтесь вниз и сматываем удочки. Мне это всё совсем не нравится. Ты где? Что?! В зале с роялями?! Смелый, однако... Эй, алло! Макс! Что, чёрт возьми, происходит?!

Барабанщик сначала нормально отвечал, говорил, что ничего подозрительного не встретил, но потом я услышала в трубке шумы, хрипы, крики Макса, звуки какой-то борьбы, стук упавшего телефона, а потом всё затихло... Саша стояла с обеспокоенным лицом и в волнении смотрела на меня. Гитаристка пока звонила кому-то ещё:

- Я дозвонилась до Артёма, он на втором этаже, в зале с историей школы. Сказал, сейчас спустится.

- Что-то с Максом случилось... Были крики, а потом всё затихло. Нужно пойти проверить, мы не можем просто так его там бросить.

Тут пришёл флейтист Артём, мы быстро ввели его в курс дела.

- Так, - сказал он, - вы остаётесь здесь, а я иду проверять, что с ним.

- Ага, - закричала я, - чтобы эта чокнутая нас всех потом поодиночке поубивала?!

- С чего ты взяла, что всё так плохо? Может что-то у него с телефоном случилось или связь пропала.

- Нет, пойдём все, - твёрдо сказала я и он не смог ничего возразить. Мы поднимались по лестнице на второй этаж музея, шаги гулко отдавались в пустом здании, перед входом в зал с роялями мы остановились, переглянулись, тяжело вздохнули и вошли... Клавесины, рояли, обычные фортепиано и зловещая темнота - очень гнетущая обстановка. У вокалистки сдавали нервы, она начала всхлипывать и утирать слёзы, я держала её за руку, пытаясь успокоить. Мы бродили по залу и тут увидели, что за дальним роялем как будто кто-то сидит, мы ясно видели человеческие очертания за инструментом, но фигура как будто наклонялась, опиралась на рояль, она не двигалась. Чтобы проверить, что или кто там, Артём решил пожертвовать своими ключами. Он достал связку и запустил в фигуру за роялем. Ключи ударились об фигуру, она пошатнулась и упала на пол. Мы, несмотря на страх, решили подойти поближе, продолжая освещать дорогу экранами телефонов. Мы осветили фигуру и у нас вырвался сдавленный крик - это был мёртвый Макс... Он лежал на спине с перерезанным горлом, весь в крови. Меня чуть не стошнило.

Саша расплакалась, нас всех просто трясло.

- Так, уходим отсюда, - сказал Артём и потащил нас за собой. Но тут мы вспомнили, что до сих пор не знаем, где наш басист. До него мы не смогли дозвониться за всё это время. Не прекращая идти, Артём набрал номер басиста. Звук звонка раздался совсем рядом, из соседнего зала, но никто не отвечал. Кроме звонка мы услышали, как кто-то перебирал клавиши расстроенного рояля... Артём медленно направился туда, но мы уже догадались, что он там найдёт. Он завернул за угол, а потом мы услышали его крик и звук падающего тела, из зала вышла эта пианистка-убийца, с её ножа капала кровь, на этот раз нашего флейтиста...

Мы с криками бросились бежать к выходу, эта покойница решила, что сегодня от неё никто не должен уйти живым и побежала за нами. Мы выбежали из музея и понеслись по коридору школы к выходу, забыв о вещах, инструментах и верхней одежде, это, конечно, было неважно сейчас: мы пытались выжить... Я бежала, как вдруг увидела, что Саша вместе с нашей гитаристкой повернули и побежали к чёрному выходу. Да, до него было ближе. Но я уже неслась к главному выходу и было некогда менять свой маршрут. Я думала, за кем теперь погонится эта тварь, по лицу текли слёзы, умирать не хотелось. Я решила, что она наверняка погонится за мной, ведь она убивала всех нас поодиночке. Но я ошиблась. Она погналась за девочками. Я услышала их крики и плач, увидела, как в конце коридора они пытались открыть дверь чёрного хода, но вахтёр запер её на ночь... Там она с ними обоими и расправилась. В отчаянии я выбежала на улицу, на крыльце стоял вахтёр. Я в истерике упала на ступеньки. Он сразу всё понял. К этому времени уже почти все родители подъехали, но я ничего не видела, у меня кружилась голова... В конце концов, я потеряла сознание.

Очнулась я в больнице. Возле меня сидела моя мама. С её слов я потом узнала, что вокруг меня была страшная суматоха, кто-то вызывал скорую, кто-то закидывал вопросами вахтёра о том, где их дети. Вахтёр не пускал никого до утра, вызвал полицию, школу закрыли на неопределённый срок, а через два дня - похороны моих друзей, всех участников нашего ансамбля, юных музыкантов, которые отдали свою жизнь за искусство.

Мне до сих пор они снятся, снятся те страшные события. Теперь я уже не занимаюсь музыкой, даже не подхожу к инструменту, он стал для меня ненавистен, а любое пребывание в музыкалке - будь то концерт или ещё что - стало настоящей пыткой. Но я стараюсь там не бывать совсем, потому что теперь я поняла: музыка тоже бывает страшной...

У Петровича в подвале жила Хрень. Он точно помнил день, когда она там появилась – 27 апреля. Тем утром, опохмелившись, он спустился вниз, чтобы достать лопату для огорода и банку соленых помидоров для жены. Как всегда щелкнул выключателем, но лампочка не зажглась.

"Перегорела, стерва," - успел подумать Петрович и тут услышал из темноты голос, хриплый, шелестящий, явно не человеческий:

— Не надо, я не люблю света…

«Какого хрена!» — подумал Петрович вместо того, чтобы испугаться, и, схватив с полки под выключателем разводной ключ, рявкнул угрожающе:

— Ты кто?! А ну, выходь…

— Нет, — равнодушно ответили ему. – Если ты увидишь меня, то потеряешь рассудок.

— Ах так, — заскрежетал зубами Петрович, но в темноту идти побоялся, бросил разводной ключ и, одним прыжком преодолев аккуратно забетонированные ступени, выскочил в коридор. Отыскал в шкафу большой электрический фонарь, убедился, что он работает, из стола вытащил топорик для рубки мяса и, вооружившись таким образом, спешно вернулся в подвал, бормоча:

— Сейчас, падла, я тебе весь рассудок вышибу к чертовой матери…

Но, стоило ему спуститься по лестнице, как фонарь отказался включаться.

— Я же говорю, — раздался голос. – Не надо света. Неужели так сложно запомнить?

— Что ты делаешь в моем подвале? – спросил Петрович, вдруг отчетливо поняв, что у него нет никакого желания идти в темноту и махать там топориком для рубки мяса. Ему представились холодные липкие пальцы, касающиеся лица, волос, глаз. Представилось зловонное дыхание, от которого к горлу подкатывает тошнота и еле слышный шорох совсем рядом, означающий, что неведомое существо подобралось вплотную. Нет, это выше его сил.

— Я отдыхаю, — ответила тварь. – Мне нравится здесь. Холодно, сыро и темно. Хочу предложить сделку, Петрович. Ты позволишь мне жить в этом подвале, а я буду помогать тебе во всем. Тебе и твоим близким.

— Как помогать?

— Решать проблемы. Любые. Ведь их же у тебя много…

Петрович почесал затылок топориком для рубки мяса. Проблем у него действительно хватало, и о некоторых из них не хотелось даже вспоминать. Давным-давно он слышал что-то о договорах, подписываемых кровью, но ведь ему не предлагают ничего подобного. Честная сделка. Это же его собственность, он вправе пускать сюда кого угодно. Нужно подождать пару дней и посмотреть, что будет. В любом случае, всегда можно вышвырнуть незваного гостя из подвала. Проще простого.

— А если я не соглашусь? – спросил он.

— Ты согласишься. Твоя жизнь изменится, обещаю. Для меня это не трудно.

Петрович снова почесал затылок:

— Я согласен. Только без обмана. И заначку мою, в дальнем углу, за банками с компотом, не трогай.

— Хорошо, она мне без надобности.

Петрович кивнул в темноту и пошел наверх. Супруге он сказал, что две банки с помидорами вскрылись и на них сползлись слизняки. Таким образом была обеспечена безопасность его тайны – узнав о слизняках, жена даже к двери подвала зареклась подходить.

Изменения начались уже на следующий день. Сын Петровича, закоренелый двоечник и хулиган, из тех неисправимых, о которых учителя между собой говорят только матом, принес целых три пятерки. Причем не по физкультуре или трудам, а по вполне серьезным предметам. Оказалось, в нем пробудился вдруг интерес к учебе. Он обещал родителям, что запишется в шахматный кружок и баскетбольную секцию. Петрович, который сам в школьные годы заставлял преподавателей думать о самоубийстве, был несказанно рад такой перемене в сыне и сразу сообразил, что – или кто – послужило ее причиной. Вечером он спустился в подвал, чтобы предложить его обитателю выпить по стаканчику за будущие успехи чада, и обнаружил на стенах и ступенях странный бледный налет, напоминавший пятна плесени.

— Не волнуйся, — прозвучало из темноты. – Я всего лишь обустраиваю свое новое жилище. Платить за него буду исправно, первый взнос уже сделан. Ведь ты доволен?

— Да, — оскалился Петрович. – Еще как. Выпьем?

В темноте раздался смех, мертвый и пустой, будто пересохший колодец:

— Не пью. Алкоголь плохо на меня влияет…

— А… — Петрович торопливо кивнул. – Ясно. У меня вон друг есть, Вовка Семенов, так он тоже совсем не пьет, желудком слабоват. Так, только пиво иногда…

— Понятно, — холодно перебил его жилец. – Мне это неинтересно.

— Ну, хорошо, — пожал плечами Петрович. – Тогда бывай.

Наверху он зашел к сыну в комнату, еще раз похвалил его, пообещал купить компьютер и спортивный велосипед и впервые в жизни пожелал ему спокойной ночи. А потом на кухне пил в одиночестве почти до самого утра.

Через неделю его бригадир повесился в своей ванной, и руководство предприятия, не долго думая, назначило на его место Петровича. На всем заводе был только один человек, которого не удивило это странное и нелепое назначение, – сам Петрович. Он взялся за работу с энтузиазмом, но вскоре его пыл угас, и в голову все чаще стали приходить мысли бросить завод и открыть свое дело. Честно говоря, Петрович слабо представлял себе, что это такое – «открыть свое дело», но ему очень нравилась фраза. Кроме того, можно было бы не вставать по утрам.

Время шло, день за днем уходили в черную яму прошлого, оставляя все больше надежд на будущее. То, что жило в подвале, Петрович про себя именовал просто «хренью» и относился к этому существу с благоговейным трепетом. Можно сказать, что оно стало его собственным, персональным богом, всегда исполнявшим любые желания единственного почитателя. На дверь в подвал Петрович повесил тяжелый замок, а ключ постоянно носил с собой. Жене и сыну он сказал, что нашел внизу змеиное гнездо и каждую неделю обещал пригласить специалистов. Жизнь продолжала налаживаться.

Сын делал все большие успехи, впервые закончив учебный год без троек. На радостях Петрович отправился покупать ему компьютер, но по дороге случайно встретил бывшего сослуживца, они завернули в бар и на следующее утро пришли в себя на окраине города, без денег, но с жесточайшим похмельем.

Жарким июльским полднем некогда известный спортсмен Иван Кочетов, сосед, которому Петрович должен был кругленькую сумму, отправился с друзьями купаться на реку. Как потом сказали врачи, в воде у него отказало сердце. Труп выловили только через несколько дней. Вскоре после этой трагедии, потрясшей всю улицу, Петрович шел на остановку и около урны, заваленной мусором, нашел лотерейный билет. На всякий случай поднял. Размер выигрыша поразил даже его. Тем же вечером позвонил младший брат, с которым они не виделись уже больше трех лет, и предложил долю в своем бизнесе. Петрович немного поломался, вспоминая забытые давно обиды, но в конце концов согласился. На следующее утро он вместо цеха отправился прямо в отдел кадров, где написал заявление «по собственному». К середине осени перестала болеть печень и исчез мучивший его уже много лет кашель курильщика. Жена неожиданно похорошела, заметно похудела и наконец-то перестала прятать от него выпивку.

Петрович даже представить себе не мог, что можно жить так легко. С немалым удовольствием он узнал, что среди соседей у него появились завистники. Это был его личный рай на земле, и только одна мысль не давала ему покоя – мысль о той странной белой плесени в подвале. Он не спускался вниз уже несколько месяцев и даже боялся подумать, что там теперь творится. Однако Хрень оплачивала проживание сполна, и он вполне успешно заливал свои нехорошие предчувствия дорогой водкой.

Но все имеет свойство заканчиваться. Вот и счастье Петровича оборвалось одним поздним ноябрьским вечером. В дверь позвонили. На пороге стояли два странных человека. Были они чисто выбриты, подчеркнуто серьезны и одеты в одинаковые темно-синие спортивные костюмы, несмотря на холодное дыхание приближающейся зимы. Возраст их определить не представлялось возможным – им с одинаковым успехом можно было бы дать и тридцать, и пятьдесят, хотя коротко стриженые седые волосы обоих говорили в пользу второго варианта. Как бы то ни было, поразмышлять над этим Петровичу возможности не дали. Они вошли без приглашения и сразу задали вопрос в лоб:

— Где оно?

— Оно? – переспросил Петрович, очень надеясь, что выглядит растерянным и недоумевающим. В тот вечер он был трезв и сразу понял, зачем пожаловала эта парочка.

"Хрень хотят забрать," - думал он. Забрать и заставить работать на себя. Хотят, чтобы Хрень выполняла их желания. Правительство или еще что-нибудь в таком духе. Секретные службы, мать их за ногу. Вышли все-таки на него.

— Послушай, мужик, — сказали ему. – Не прикидывайся дураком. Не надо ходить вокруг да около. Мы знаем, что оно у тебя.

— Что? – Петрович сделал удивленные глаза. – О чем вы?

Двое переглянулись. Один из них улыбнулся:

— Петрович, так ведь тебя знакомые зовут, да? Тебе очень повезло. Ты общался с этим существом больше полугода и остался жив. Теперь используй свой шанс избавиться от опасности самому и избавить свою семью. От страшной опасности. Кроме того, нам обязательно понадобится твое сотрудничество и умение хранить секреты. Судя по всему, с секретами у тебя все в порядке. Пойми, мы предлагаем работу. Вознаграждение будет щедрым, не сомневайся. Жалеть не придется.

Петрович облизнулся. Нужно отвечать. Жена готовила на кухне, сын сидел над учебниками в своей комнате. С улицы не доносилось ни звука, даже ветер, яростно дувший весь день, вдруг стих. Выхода не было. Они все знали, это ясно. Знали, но не вломились в его дом, не сунули под нос корочки, нет – пришли, предложили сотрудничество. Вознаграждение.

Петрович почесал небритый подбородок:

— Хорошо. Хрень, которую вы ищете, в подвале, – он протянул им ключ от замка. – Моей семье надо покинуть дом?

Они одновременно улыбнулись:

— Нет необходимости. Мы решим вопрос быстро и безболезненно. Ведите.

— Это дальше по коридору. Там большой замок на двери. Только не попадайтесь на глаза моей жене, она ничего не знает.

Убедившись, что гости направились в нужном направлении, Петрович пошел на второй этаж, в спальню. Ему позарез нужно было выпить. "Опрокину стаканчик-другой," - решил он, - "а потом спущусь посмотреть, что там происходит."

Дрожащими руками достал из тумбочки бутылку и хлебнул прямо из горла. Спокойно, все будет хорошо. Что-то не так, что-то пошло не так. Нет, не в этом дело. Вознаграждение. Вот именно, вознаграждение. Думай о нем.

Внизу раздался крик. Дикий, пронзительный, он ничуть не походил на человеческий. Так могло кричать животное, заживо разрываемое голодным хищником. Потом что-то с треском сломалось, а через секунду оглушительной безумной тишины завизжала его жена. Петрович выронил бутылку из рук. Она ударилась об пол и с жалобным звоном разлетелась на мелкие осколки. Женский визг оборвался так же резко, как и начался, и вновь стало тихо.

Петрович пришел в себя через несколько секунд. Больше всего ему хотелось выпрыгнуть в окно и бежать прочь, не останавливаясь до тех пор, пока ноги смогут нести его. Но нужно было спуститься. Нужно было встретить случившееся лицом к лицу. Все мысли, чувства его померкли под ледяным страхом, сковавшим тело, и с огромным трудом он все-таки вышел из спальни и направился вниз. На лестнице в глаза сразу бросились мелкие пятна той самой странной плесени из подвала. Чем ниже, тем больше ее было. Перила оказались разбиты в щепки, на стене алело несколько крохотных капель крови. Спустившись на первый этаж, Петрович посмотрел в сторону кухни. Дверь была сорвана с петель, в проеме лежал шлепанец его жены.

Он резко отвернулся, чувствуя, как к горлу подкатывает тошнота. Не падать, не падать! Не терять сознания! Ведь тогда Хрень доберется до него. Ковер под ногами, весь перепачканный в плесени, гасил звук шагов. Через прихожую к выходу, а там посмотрим, кто кого. В сарае лежит охотничья двустволка.

— Папа! Я здесь! – слабый, испуганный голос его сына. Из подвала. Дверь распахнута настежь, рядом на полу тонкая полоска крови. Это чужая кровь, наверняка, одного из тех двух. Наверняка. Петрович встал на пороге. Снизу на него смотрела темнота, непроглядная, беспощадная, непобедимая. Вот почему люди боятся темноты, подумал он, потому что в ней обитают такие твари. Ты всегда это знал. Где-то в самой глубине сознания ты помнил про них. Чудовищ из детских кошмаров. А когда столкнулся лицом к лицу, не узнал. Принял за бога. Договорился.

— Я здесь, — сказал он. – Сынок, я здесь! Ты слышишь меня?

— Спускайся, дружище, — прошелестела в ответ Хрень. – Выпьем…

— Где мой сын?

— Он ждет тебя тут. Спускайся.

Петрович пошел вниз. По аккуратно забетонированным ступеням, теперь покрытым толстым слоем отвратительно мягкой плесени. Что-то хрустнуло под ногой.

— Ближе, — прошелестела Хрень из непроглядного мрака впереди. – Я хочу, чтобы ты разглядел все.

Петрович шагнул в темноту, в самую середину подвала. Оно было прямо перед ним, он чувствовал это. Совсем рядом.

— А теперь, — прошептала Хрень ему в лицо. – Смотри.

Судорожно мигнув, зажглась тусклым светом лампочка под потолком.

И Петрович увидел. Очень хорошо увидел.

И все те несколько мгновений, что ему оставались, он кричал.