ЖКХ: Истории (80)
Утро, в девять часов заявка- нет света во всей квартире, звонит пенсионер-инвалид, просит подойти как можно скорее. Адрес, квартира девять.
Дом рядом, приезжаю минут через пять. Домофон не подключен, но в листке вызова есть телефон.
-Алло, это электрик, у вас домофон не работает...
Старческий, но живой голос с лёгким заиканием:
-М-м-молодой человек, извините, сразу не сказал, наберите четырнадцатую квартиру, вам откроют, только звоните дольше- там человек в возрасте, идёт до дверей до-о-олго.
Звоню в четырнадцатую, жду гудки, пока домофон не сбрасывает. Набираю второй раз и слышу устало-сонный мужской голос:
-Алло...Кто там?
-Это электрик в девятую, там у человека пробле...
-В жопу иди!
Трубку кинули, меня прервали, ничего не понимаю.
Звоню деду:
-Там не открывают, нахамили мне, что происходит?
-Р-р-ругается? Ох, моя вина. Забыл предупредить. Скажите, что вы к Горбунькову! Запомнили? Горбунькову!
Чувствую какой то подвох, предлагаю деду спуститься и открыть мне дверь, но он, оказывается, неходячий. Кинуть ключи из окна тоже не может- подоконник высокий, рамы старые, форточки закрыты, окна закупорены на зиму.
Ладно, снова набираю четырнадцатую. Снова долгое ожидание, после чего недовольный голос:
-Да?! Кто там снова?
-Это электрик, я к Горбунькову, извините...
Звуковой удар откидывает меня назад. Из динамика раздаётся рык саблезубого тигра:
-Сука! Я тебя! Я щас! Стой, падла, где стоишь! Я щас приду, тварь! Такого Горбунькова покажу!
В трубке какой то стук, неразборчивые ругательства, грохот.
Отхожу от двери подъезда, возвращаюсь в машину, которая стоит на торце соседнего дома, сажусь внутрь и набираю деда из девятой, наблюдая за подъездом.
Дед трубку не берёт, зато из дверей выскакивает крепкий такой мужик лет пятидесяти, в тельняшке, здоровенных ботинках с высокой шнуровкой и страшным выражением лица. В кулаках у него зажаты две советские чугунные гантели.
Он пробегает вдоль всего дома, забегает за угол, медленно возвращается назад, но у огромного сугроба резко и внезапно прыгает в сторону, заглядывая за кучу снега. Движения его похожи на движения Крамарова в "Иван Васильевич", когда он ищет медальон немецкого посла.
Обведя двор злобным взглядом мужик возвращается в подъезд. Я вижу как он выглядывает из окна на лестничной клетке несколько секунд.
Раздаётся звонок, в трубке весёлый голос деда из девятой:
-Молодой человек, а что вы в машину то с-с-спрятались? Я думал вы Конькову в бубен надаёте.
-Твою мать, дед, так ты это всё специально??! Вот ты сволочь. Ты понимаешь, что я вот из принципа в подъезд попаду и обрежу у тебя нафиг провода все?
-М-м-молодой человек, успокойтесь. Возьмите себя в руки. Ну что, со-о-обственно говоря, случилось? Ну вы потеряли пятнадцать минут времени. Казённого, прошу заметить, не личного! Ну Коньков после ночной побегал с гантельками, так это ж ему на пользу только! Хоть лишний жир подр-р-растряс, разве плохо? Я получил заряд хорошего настроения на вс-с-сю неделю, а в моём возрасте и положении это важнее лекарств. Я ведь и правда не ходячий...
-Дед, а ты не соображаешь, что мы могли бы увечья какие нибудь нанести друг другу? Он с гантелями был!
-Ну серьёзно, ну...М-м-молодой человек, вы Конькова плохо знаете. Он трусоват и только с виду грозен. А вы довольно спортивный и вежливый, даже удивился, когда вас утром увидел. Прям, думаю, До-о-остоевский молодой...
Остываю. Достоевский! Ишь ты:
-Всё равно. Это что ж за шутки такие дебильные?
-Хотел соседа проучить, у нас с ним давняя вражда. Ну не злитесь, ничего ж, по сути, страшного не пр-р-роизошло. Хотите я вам конфет из окна выкину? С-с-сладких!
Мне становится смешно, злость пропадает. Хрен с ним, думаю, человек походу и впрямь не в себе. Отвечаю, что конфет не надо, но адрес диспетчер внесёт в список "проблемных".
Уезжаю. Настроение неплохое, но мысль о том, что всё могло сложится несколько иначе преследует меня до обеда...