Элегии псто⁠⁠

На сегодня новостей нет, кроме той, что вот уже совсем скоро все мы тут окончательно состаримся, износимся и помрем. А потом разложимся безо всякого остатка, как и не было.

А то, что после этого останется, оно и сейчас тут. Иногда это жизнью называют, иногда реальностью или еще как-нибудь, это не важно -- ни одно название этого по-настоящему все равно не определяет.

Примерно как ни одна фантазия пожизненно запертого в каземате не имеет настоящего отношения к той реальности снаружи, по поводу которой она создается и поддерживается.

При этом на самом деле любого заключенного ничего никогда не отделяло и не отделяет от этой настоящей жизни -- ну, кроме вредной привычки уделять все без остатка внимание той суетливой, вечно отложенной и пронизанной постоянным чувством нехватки ерунде, которую принято считать "своей жизнью".

Хотя это больше на какое-то Бардо похоже, и непонятно, чего ради все так за это свое индивидуальное наказание держатся.

С понедельничком, короче.

Так сказать, ом.