Тянет что-то на поэзию в 10 вечера⁠⁠

Стихи не посвящают недостойным
Они проносят чувства сквозь века.
Их пишут не чернилами, а кровью
И оставляют в тайне до конца.

Когда-нибудь поэты умирают,
Потом находят старую тетрадь
И желтые страницы возвращают
Любимых. Не давая им солгать.

Неровно, тяжело и беспокойно
Ложатся строки на гранит.
Поэтам дышится легко и вольно,
Но только после тяжести, могильных плит
P. S. СашБашу посвящается