Туда без "обратно".⁠⁠

Ближе к концу недели все больше и больше утверждаюсь в мысли, что я – это Фродо. Маленький несчастный Фродо с блеклыми водянисто-голубыми глазами (спасибо на том, что хоть ноги у меня не мохнатые). Каждое утро собираю волю в кулак и топаю в свой персональный Мордор. Иногда даже умыться не успеваю: какие на пути к Роковой горе умывания? Дотащиться бы. Жалко, что нет классного хлеба, который уплетали хоббиты. Его можно было бы есть в метро, пока толпа воинственно настроенных и готовых сражаться до последней капли крови за место в вагоне урук-хаев несет тебя от одного эскалатора к другому. Кажется, хлеб мне положить не удосужились. Эти дурни из братства не то что про хлеб, про элементарную технику безопасности забыли. Боромир вон теперь похож на игольницу или дикообраза. Мертвого. Да и остальные давно кормят червей. Вся надежда на Сэма. Вот только он в Мордор со мной не пошел. Остался в теплом и уютном Шире. А может, его вообще и не было, как не будет орлов, которые по легенде должны тащить уставшего меня домой. И обратного пути не будет. Жерло Роковой горы – точка невозврата. Никаких хэппи-эндов. К сожалению, мою жизнь писал не старый профессор.