Смерть поэта⁠⁠

Внезапно для себя обнаружил на Пикабушечке поэтическое сообщество и решил  - а почему бы не вписаться.

Честно говоря, последнее время почти не творю, но если зайдёт, могу иногда постить уже существующие опусы.

Этот, например, датирован 15 февраля этого года.

***

Во мне погиб поэт.

Возможно, просто спился.

Не вынесла душа его

Страстей дешёвых драм.

Не помню я как здесь

Сегодня очутился,

Не помню, как пришел сюда,

Не помню, кто я сам.

Лихой поэт о страсти пел,

О сердце в клетке золотой,

О чувствах, что давно забыты,

Но так тревожили покой.

Над штилем дней однообразных

Он реял гордо, словно знамя,

Кружа в кульбитах несуразных,

И взмахом раздувал он пламя.

Он нес себя навстречу звёздам,

Которых грезил он во снах,

Он ввысь летел.. Но слишком поздно.

Ветра его развеят прах.

А что осталось? Авторучка?

Блокнот и... мясо на кости?

Он верил, что жизнь станет лучше,

Но C'est La Vie, как ни крути.

И тело с взглядом опустелым

Спешит работать, к девяти,

Сорвав с себя тепло постели,

Хоть так не хочется идти...