Скорбь знаний (фантастический рассказ)
- Ты слишком много знаешь, ублюдок.
Я расширенными глазами, не моргающими даже тогда, когда в них попадал жгучий пот, смотрел на этого человека.
- Слишком много, - в который раз повторил он.
- Я же говорю – это случайность… Совпадения… - лепетал я.
- Да ну?! И моё имя, и дата убийства, и последние минуты потерпевшего, даже способ убийства, всё до мелочей – и простое совпадение?! Рассказывай эти сказки своей мамочке.
- Ну как мне вас убедить? – я заломил бы руки, если бы они не были связаны. – Я простой писатель, творю в разных жанрах. У меня есть и фельетоны, и эссе, и критические материалы, и детективы, и фантастика. Представьте, если бы ко мне явилось какое-нибудь мной же изобретённое чудище и слопало меня же, своего создателя, только потому, что я наделил его мерзкой внешностью и ужасным характером…
- Однако к тебе явилось не чудище… Или ты намекаешь на меня?! – взревел посетитель.
- Господи помилуй! – завопил я. – Я всего лишь привёл пример!..
- Не самый удачный.
- Согласен! Ну ладно, допустим, здесь сидел бы любой другой мой персонаж и валил на меня все смертные грехи – за что? За то, что просто-напросто породил его на свет!
- Хватит этой болтовни, - незнакомец выразительно пошевелил пистолетом. – Последний раз спрашиваю – как ты меня вычислил?
- Да послушайте! – я задыхался. – Я никак не связан с полицией, я обычный посредственный бумагомаратель, который зарабатывает на жизнь сочинением всякого рода литературных поделок. Иногда меня осеняет мысль, идея, вдохновение, назовите, как хотите, и тогда из-под пера выходит что-то более или менее выдающееся. Я даже не сочиняю – кто-то шепчет мне это свыше…
- Да? И кто тебе нашептал про меня? Кэн или Макс?
- Клянусь, я даже не знаю, кто они такие! – я в изнеможении покрутил связанными кистями. – На меня снисходит озарение, я словно вижу все события. Вижу в голове, как в телевизоре. Мои герои дерутся, убивают, любят, изменяют, рождаются, умирают и так далее. Это всё вымышленные персонажи! Никто и никогда не встретится с ними в реальной жизни!..
- Значит, тебе повезло, - хмыкнул гость. – Ты увидел призрака во плоти. Ожившего персонажа.
- Да я вас вижу в первый раз!
- Забавно. И при этом знаешь про меня почти всё. Ладно, писатель, поставь себя на моё место: один из моих друзей вваливается в мою хибару с выпученными глазами и спрашивает, какого чёрта мне вздумалось давать интервью. И тычет мне в нос твою паршивую книжонку. Обычную однодневку в мягком переплёте, чтобы только скоротать время и выкинуть её на помойку. И в этой тощей брошюрке, в этом твоём треклятом детективе описан я собственной персоной, мои дружки, наши занятия и, самое главное, преступление, которое мы не так давно совершили. Кокнули какого-то никчемного прощелыгу и наркомана. Полиция не слишком себя утруждала и почти махнула на это рукой, а теперь если кто-нибудь из них прочитает хоть страницу твоего сочинения, мне будет очень затруднительно объяснить все совпадения. Это надо же – открытым текстом всё убийство, как по полочкам. Да это готовый полицейский протокол! И ты хочешь, чтобы я поверил в эту чушь?! – он снова поднял пистолет.
- Господи, ну почему вы мне не верите?! – я почти забился в истерике. – Ну подумайте, вы же сами видите меня впервые, вы ничего обо мне не знаете, как и я о вас… Да, я повторяюсь, чтобы вы наконец поверили мне! Я всё выдумал! Сам! От первого до последнего слова! Слушайте! А может, это телепатия, колдовство, мистика, наконец? Вдруг я нечаянно уловил поток вашего сознания и неосознанно изложил это на бумаге?
Мужчина почесал дулом щетинистый подбородок.
- Любопытная версия. Красивая и загадочная. Даже снимает с тебя все подозрения. Но что-то мне не больно верится.
Я мысленно метался по комнате, выискивая, как бы защититься. Солёный пот уже превратился в гремучий яд. Моё тело обессилено сползло с кресла и завалилось набок. Убийцу это не озадачило.
- Эй, писатель, ты чего? Сознание потерял? Мне-то всё равно, я тебя однозначно грохну. Ну, ты, графоман чёртов…
Он медленно подошёл ко мне и осторожно склонился. Я закатил глаза, вывалил язык и задержал дыхание. Воображение работало будь здоров – я чётко видел в уме его фигуру, его положение надо мной, и знал, когда и что делать.
- Вот писака хренов… Неужто уже окочурился? – мужчина сделал ещё шаг и склонился ниже.
В этот момент я змеёй изогнулся и двинул ногой по его ширинке. Он вдохнул, а выдохнуть не смог. И застыл, как гипсовый. Не теряя времени, я сильно лягнул его в подбородок. Как удачно висела эта мишень! Удар получился что надо: громила обмякшей статуей грохнулся на пол. Я встал на ноги и выпнул пистолет, затем кинулся к своему столу и пламенем зажигалки спалил верёвку. Теперь свободной рукой подобрал его оружие и задумался – а что дальше? Оставлять его в живых нельзя, но не везти же такую тушу куда-то в укромное место. Впрочем, я не убийца. И, в конце концов, говорил правду: я действительно просто написал повесть и выпустил её на прилавки, ни о каком настоящем преступлении и в мыслях не было. Ну, почитываю иногда полицейскую хронику. Неужели подсознание? Тогда ко мне должны наведаться и другие персонажи – это не первый детектив такого рода.
Положил пистолет в карман, взялся за ноги бандита и поволок в подвал. Пусть пока полежит, а я подумаю, что с ним делать. Когда я выполз в коридор, входная дверь внезапно распахнулась, и на пороге возник тип, очень смахивающий на того, что покоился в моих объятиях. В руке гость держал пистолет того же калибра.
Я выпустил конечности лежащего и поднял свои. Я даже знал, кто это и зачем пришёл. Он не обманул мои ожидания.
- Долго же мне пришлось тебя разыскивать. Но теперь ты мой. Ты слишком много знаешь, ублюдок.
2001 г.