Размышления о ежедневном. Родильный дом. Сложно понять.⁠⁠

Заново учиться превращать в слова то, что является прозрачным воплощением души. Находить буквенное обозначение тому, что так невесомо и ощущается только лишь внутри. Описывать свои чувства и эмоции, находя нужные словесные обороты. Это будет неплохим личным психоанализом, проверкой себя на возможную возможность. Возможность запечатлеть то, что кажется таким непростым и неуловимым.

Всё это родила в них осень, не дав привыкнуть даже к большому животу. Бумага постаралась быть родильной нянькой, которая ухаживает за слабеньким и ещё не окрепшим ребёнком. Она нежно принимает в свои объятья эту прозу, не давая ей в ответ, в принципе, ничего, кроме временного содержания.

Проза не жалуется, проза не плачет. Она пытается разобраться в том, что хранится внутри её матери. Нет помощников, нет советчиков. Первые свои шаги делает слишком уверенно для того, чтобы быть наказанной. Наказанной не кем-то со стороны, а самим основателем, самой первопричиной.

Ищет возможные пути отступления, и находит, но пятится назад не столь уверенно, как рак, но столь же аскетично и убийственно.

А внутри ураганы, внутри бури – преобразуются в нечто касаемое, осязаемое, принимаемое глазом.

Всё это – разумное желание понять самое себя. Они – не могут, но они пытаются.