"Понедельник"⁠⁠

Душа поэта -
Она рвется наружу.
Как в белую мертвую зимнюю стужу,
Сидит в заточение,
В корпоративных оковах,
И холод везде
И в душе запустение.

И с каждым рассветом,
Все думаешь чаще
А тот ли путь выбрал?
- ведь вокруг же несчастье!

И скажем мне стужа
И ветер суровый
Что выхода нету,
И входа больше тоже.

Последний луч света
Погаснет навеки
Затмят его тучи
Навечно в лабиринте я этом.