Письмо из России
Моя дорогая Жозефина,
Свеча почти догорела до фитиля, но я все ещё думаю только о тебе, сжимая в руках твое письмо, обводя пальцами любимые изгибы твоего почерка. Мне кажется, я чувствую вмятину пера, когда ты изливаешь мне на этой странице свое сердце.
С каждым словом я переношусь обратно к тебе, твои каштановые кудри ниспадают на обнаженные плечи, пока мы лежим, переплетенные на шелковых простынях. Я почти чувствую тепло твоей кожи кончиками пальцев и прикосновение твоих губ к моим, когда мы шепотом обменивались клятвами в лунном свете.
Но когда последний отблеск свечи гаснет, я остаюсь один в этой продуваемой сквозняками комнате ,
в сожженной русскими Москве, в самом сердце этой странной России, и горький холод ночного воздуха вызывает у меня мурашки по коже. Ни огонь, ни одеяло не согреют меня так, как твои объятия.
Мое сердце болит за тебя, моя любовь. Дни тянутся бесконечно, пока я снова не смогу обнять тебя. Я цепляюсь за воспоминания о твоих духах, о мелодии твоего смеха, о страсти в твоих глазах, когда мы в последний раз были вместе. Я с нетерпением жду того дня, когда войду в двери твоего дворца и увижу твою сияющую улыбку, ожидающую встречи со мной дома.
А пока я буду перечитывать ваши письма, пока страницы не вытрутся и чернила не начнут выцветать. Я буду дорожить каждой строкой, каждым предложением, зная, что в них живет сама твоя душа. Нам остается только пережить эту временную душевную боль, моя дорогая. Скоро мы воссоединимся, два пламени разгорятся ярче, чем когда-либо прежде. А до тех пор я остаюсь навсегда твоим.
Ваш в тоске,
Наполеон
