Переосмыслил
Автор: http://ban4a.livejournal.com/148623.html
Ладно... позвольте и мне высказать свое отношение к недавним событиям, имевшим место в моем родном и столь нежно любимом городе - в Одессе... Прежде всего хочу сразу напомнить, что я из этих - из майдаунов. Я поддерживаю революцию. Да, мне новая власть нравится ничуть не больше, чем старая. Но я считаю, что второй майдан добился главного - он заставил власть считаться с народом. У меня была активная фаза симпатий, когда я совался везде, куда можно было залезть своим любопытным еблетом. Была пассивная фаза, когда я перестал ходить на все эти собрания и мое участие заключалось лишь в том, что я перечислял деньги на те цели, которые лично мне казались важными и нужными. После 2 числа у меня наступила адская апатия ко всему происходящему. И вот почему.
Сначала статистика. На тот момент, когда я следил за всем вот этим вот, было 46 трупов. 38 из них - это с Куликового Поля. 8 разбились насмерть (одного из них забили после прыжка), 30 - типа угорели. Соответственно 8 оставшихся - огнестрел с Греческой и Куликова. Это типа так было на 3 число вроде бы... Каждый день по реанимациям втыкает кто-то новый. Короче, что там сейчас со статистикой я не в курсе. Каждый час появляются новые сведения. После 18 февраля этот день стал самым кровавым в истории революции. В самом разгаре мифотворчество и легендаризация происходящего. Будто бы был газ. Будто бы все угоревшие лежат в самых неугарных позах. Типа так не угорают. Куча странностей. Обгорелые тела и нетронутая одежда. Небезызвестные очки на дотла сгоревшем лице. Как это? И вообще - что это за пожар такой избирательный? Человека спалил, а лист фанеры рядом - целехонек... Сегодня всплыли подвалы с кучей трупов и огнестрелы на обгоревших телах. Купленные патологоанатомы и исчезающие в ночи киллеры-одиночки тоже были. Но это слишком прекрасно и кинематографично, чтоб все версии в один пост хуйнуть... Короче, главный вопрос, который сейчас вырисовывается - что это вообще за нахуй такой происходит?
2 мая на самом деле мы всей семьей поехали в частный сектор на Таирова жрать шашлычки. Это такой спальный район на окраине Одессы. Откуда нам было знать, что главный фестиваль жареного мяса пройдет чуть позже, в нескольких кварталах от нашего дома? Я вообще ничего не знал о каких-то сходняках, футбольных матчах Черноморец-Металлист и прочих сборах... Просто в 3 часа мы уехали из центра. Где-то часа в 4 мне начали звонить. Я живу на углу улицы Греческой. В 2 кварталах от площади Греческой. Где все началось. До Куликового поля - где все закончилось - от нас тоже 4-5 кварталов. Так что мне все начали трезвонить и неожиданно интересоваться, где мы.
— Мы? На Таирова... А что?
— Да ничего... Вот там и сидите...
— В смысле?
— Да ничего-ничего... Просто в город не суйтесь...
— Почему?
— Да блядь ты что, ебанулся? телевизор не смотришь? интернет не читаешь?
— Ну сейчас нет, — я беспомощно заозирался по сторонам в поисках телевизора и интернета. Нет. Ни того, ни другого я не увидел в очереди, в которой я стоял с торбой мяса на шашлычки...
— Ну на Греческой баррикады уже стоят, чтоб ты понял масштаб всей хуйни...
Масштаба всей хуйни я так и не понял тогда. Мы были в гостях, в частном доме, где не было ни телевизора, ни интернета. Я ничего не знал. Я не смотрел всей хуйни в прямом эфире. Короче - я все проебал. Как всегда. Очередное лузерство. И это хорошо ящетаю. Я не знаю, что бы я делал, будь я в центре города. Будь я дома. Точнее - знаю. Конечно же я был бы там. И вот как бы я смотрел бы своему другу Вите в глаза после этого? Сегодня он у меня спросил, был ли я там? А потом сказал сам себе:
— Да ну... Вряд ли... Хотя, Банча, ты ж активный... Я сначала подумал о том, что ты там... Что и ты тоже меня убиваешь... А потом понял - нет, посмотри на эти озверевшие лица, Банчи там не может быть... Он бы ушел...
Сегодня в больнице, слушая своего друга детства Витю, я лишь кивал согласно головой... Кивал и вспоминал всех своих друзей, которые ТАМ БЫЛИ. А их там было немало... И я бы там был... Просто вот грань... Вот та блядь ебучая маленькая грань... Где она??? Все эти мои друзья, которые там были... Они вытаскивали таких, как Витя, прыгавших с 3 этажа Дома Профсоюзов (метров 20, реально), ломавших себе ноги... Они их оттаскивали от греха подальше. Упаковывали в скорые помощи. Их обкидывали с крыши булдыганами. А они вытаскивали чуваков. Не все так гладко конечно же. Были и те, которые забивали битами. Вот с Витей сосед лежит по палате. Он довольно удачно прыгнул со второго этажа - всего одну ногу сломал. Но нет. Нихуя. Ему отбили какие-то внутренности и сломали руку в двух местах. Битами. Чтоб вы понимали - это чувак лет 50. Не жлоб. Не гопник. Он блядь даже не за Россию. И по лицу сразу видно - интеллигентный чувачок. Ну такой - типа из технарей. Так оно впоследствии и оказалось - доцент универа... Блядь... Это вот против них мы и воюем???
Так что 2 мая я проебал. Все эти телефонные звонки... Ну а шо - я с женой, с ребенком, на краю географии... Шо мне их бросить и ломиться в горячую точку хуй его знает что отстаивать? Извините... Мне почти сорокет... Юношеские идеалы давно в прошлом. В настоящем лишь семья. Ну и рокенролл разумеется. Но рокенроллом в Одессе в тот день и не пахло... Где-то в районе 9 вечера мне позвонил Витя. Мой друг детства Витя.
— Банча. У меня сломаны обе ноги. Везут в Военный госпиталь. Поможешь?
— Ты ебанулся что ли? Ты же блядь антимайданщик - о какой нахуй помощи ты говоришь??? Забудь мой телефон раз и навсегда!!! Ты типа это хочешь услышать, Вить???
— Спасибо, родной, спасибо!.. — Витин голос звучал как-то даже слишком обыденно. Он говорил об этом так, будто вышел в магазин за хлебом, а он закрыт на обед. Вот так же он говорил о том, что у него поломаны 2 ноги. Типа вот же ж досадная хуйня какая... Никакой истерики. Ничего такого. Сказать честно - я даже усомнился во всем этом... Подумал, ну хуй знает... может просто ударили больно? может растянул просто? я тогда еще не знал о пожаре. о том что люди прыгали. Витя прыгал с 3 этажа. Те, кто прыгал с 4, все разбились нахуй...
А теперь о Вите. Витя мой дружочек с детства. 25 лет мы с ним дружим. Человек непростой судьбы. Учился на историческом в одесском универе еще в начале 90-х. Был отправлен родителями в ссылку в Лондон в середине 90-х. Я не буду говорить, за что, ок? За непростоту судьбы. В Лондоне Витя и тормознулся на 15 лет. Там он натурально осэлфмэйдмэнился. Через 15 лет вернулся в Одессу. Я не буду говорить, почему, ок? Из-за непростоты судьбы. Приехал он из Лондона с женой. Джой. Англичанка. Лондончанка. Дочка гитариста The Troggs. Те самые, которые написали песню Wild Thing. Ту самую, которая стала суперхитом в исполнении Хендрикса. Поняли замес? Витя - тончаковый и весьма продвинутый чувак. С детства. Всегда таким был. Такой он и сейчас. Одного я не могу понять: как он может быть антимайдановцем? Ведь он же блядь 15 лет прожил в Англии. Йобана. Чуваки ж ради этого в том числе и стояли на майдане. Чтоб у нас общество стало наконец-то демократическим. Впрочем, именно этим Витя и парировал сегодня какие-то мои умозаключения:
— Саш... Ну хуйня ж все это страшная... Весь этот ваш майдан... Ну ты посмотри, что они творят... Блядь - я жил 15 лет в нормальной стране. Там все не так! Там все совершенно иначе, чем то, что происходит на Украине сейчас...
Самую мощную экзистенциальную пиздюлину за всю революцию я выхватил 3 мая, на следующий день. В 9 утра я уже мчал к военному госпиталю. Думалось о разном. Теплилась в том числе и надежда, будто все это какая-то нелепость, Витяя просто слегка вывихнул ногу и что он давно уж дома. Регистрация.
— Скажите, а Витя Такой-то? У вас?
— Тааааааак... Да... Вроде да... Привозили вчера... Щас посмотрю... Ага... Ммммммм... Он в реанимации...
Это был один из моментов, когда ты понимаешь, что ты давно уже блядь взрослый. И что тебе щас пиздец какие вопросы придется решать недетские... В такие минуты как никогда хочется облачиться в шортики... Но хуй...
— Знаете как пройти?
— Бог миловал...
— Прямо по корпусу, налево и до конца...
Я знаю толк в больницах. Конкретно в военном я лежал 3 раза. Да и в реанимации там бывал, сутки провел... Хотите, расскажу вам каждый час, каждую минуту этих суток? Нехуй делать... Автогеном не выжжешь из мозга эти воспоминания. Флэшбэчит до сих пор. И вот я иду. Вспоминаю. Думаю о Вите. Успокаиваю себя. Мол, хуйня... В реанимацию все попадают постъоперационные. Я в реанимации тоже лежал после операции на ноге. Хуйня. И все равно - за вечер я уже узнал обстановку, я видел как они прыгают с дома, я понял, что где-то среди прыгающих - Витя. Я себе живо представлял, что может заставить человека прыгнуть с 20-метровой высоты на асфальт? Как это вообще можно пережить?
Подхожу к реанимации. И охуеваю. 3 мая. Суббота. Выходной. 10 утра. Корпус реанимации. Перед корпусом такая площадка нормальная. Большая площадка. Машин 15 парканется запросто. И эта площадка блядь вся забита людьми. Понимаете? Биток. Толпа. Толпа родителей и близких, которые не знают, что с их родными. Это была такая концентрация человеческого горя, что честно скажу - пару раз не сдержался, пустил бабскую предательскую слезу... Честно... Особенно когда я через пару часов все-таки выхватил доктора и он, морща лоб и потирая виски, сказал, глядя поверх очков:
— У вашего друга ожоги обеих рук и переломы обеих ног. Одна - голень, другая - пятка.
— А когда переводить будете?
— Посмотрим. Ждите.
— А куда?
— В невролгию.
— В смысле? У него что, что-то с головой еще?
— Да. Пока точно сказать не могу, но ранение головы имеет место...
Тут-то я и раскис... Понимаете, одно дело - прыгнуть с третьего этажа, спасаясь от огня. Совсем другое дело - лежать с переломанными ногами, а тебя в это время пиздят. Лежачего. Беспомощного. Это унизительно... Ну мне вот например похуй... Я бы например прямо там и обосрался бы на третьем этаже. И усилием воли умертвил бы себя нахуй. Р
Ладно... позвольте и мне высказать свое отношение к недавним событиям, имевшим место в моем родном и столь нежно любимом городе - в Одессе... Прежде всего хочу сразу напомнить, что я из этих - из майдаунов. Я поддерживаю революцию. Да, мне новая власть нравится ничуть не больше, чем старая. Но я считаю, что второй майдан добился главного - он заставил власть считаться с народом. У меня была активная фаза симпатий, когда я совался везде, куда можно было залезть своим любопытным еблетом. Была пассивная фаза, когда я перестал ходить на все эти собрания и мое участие заключалось лишь в том, что я перечислял деньги на те цели, которые лично мне казались важными и нужными. После 2 числа у меня наступила адская апатия ко всему происходящему. И вот почему.
Сначала статистика. На тот момент, когда я следил за всем вот этим вот, было 46 трупов. 38 из них - это с Куликового Поля. 8 разбились насмерть (одного из них забили после прыжка), 30 - типа угорели. Соответственно 8 оставшихся - огнестрел с Греческой и Куликова. Это типа так было на 3 число вроде бы... Каждый день по реанимациям втыкает кто-то новый. Короче, что там сейчас со статистикой я не в курсе. Каждый час появляются новые сведения. После 18 февраля этот день стал самым кровавым в истории революции. В самом разгаре мифотворчество и легендаризация происходящего. Будто бы был газ. Будто бы все угоревшие лежат в самых неугарных позах. Типа так не угорают. Куча странностей. Обгорелые тела и нетронутая одежда. Небезызвестные очки на дотла сгоревшем лице. Как это? И вообще - что это за пожар такой избирательный? Человека спалил, а лист фанеры рядом - целехонек... Сегодня всплыли подвалы с кучей трупов и огнестрелы на обгоревших телах. Купленные патологоанатомы и исчезающие в ночи киллеры-одиночки тоже были. Но это слишком прекрасно и кинематографично, чтоб все версии в один пост хуйнуть... Короче, главный вопрос, который сейчас вырисовывается - что это вообще за нахуй такой происходит?
2 мая на самом деле мы всей семьей поехали в частный сектор на Таирова жрать шашлычки. Это такой спальный район на окраине Одессы. Откуда нам было знать, что главный фестиваль жареного мяса пройдет чуть позже, в нескольких кварталах от нашего дома? Я вообще ничего не знал о каких-то сходняках, футбольных матчах Черноморец-Металлист и прочих сборах... Просто в 3 часа мы уехали из центра. Где-то часа в 4 мне начали звонить. Я живу на углу улицы Греческой. В 2 кварталах от площади Греческой. Где все началось. До Куликового поля - где все закончилось - от нас тоже 4-5 кварталов. Так что мне все начали трезвонить и неожиданно интересоваться, где мы.
— Мы? На Таирова... А что?
— Да ничего... Вот там и сидите...
— В смысле?
— Да ничего-ничего... Просто в город не суйтесь...
— Почему?
— Да блядь ты что, ебанулся? телевизор не смотришь? интернет не читаешь?
— Ну сейчас нет, — я беспомощно заозирался по сторонам в поисках телевизора и интернета. Нет. Ни того, ни другого я не увидел в очереди, в которой я стоял с торбой мяса на шашлычки...
— Ну на Греческой баррикады уже стоят, чтоб ты понял масштаб всей хуйни...
Масштаба всей хуйни я так и не понял тогда. Мы были в гостях, в частном доме, где не было ни телевизора, ни интернета. Я ничего не знал. Я не смотрел всей хуйни в прямом эфире. Короче - я все проебал. Как всегда. Очередное лузерство. И это хорошо ящетаю. Я не знаю, что бы я делал, будь я в центре города. Будь я дома. Точнее - знаю. Конечно же я был бы там. И вот как бы я смотрел бы своему другу Вите в глаза после этого? Сегодня он у меня спросил, был ли я там? А потом сказал сам себе:
— Да ну... Вряд ли... Хотя, Банча, ты ж активный... Я сначала подумал о том, что ты там... Что и ты тоже меня убиваешь... А потом понял - нет, посмотри на эти озверевшие лица, Банчи там не может быть... Он бы ушел...
Сегодня в больнице, слушая своего друга детства Витю, я лишь кивал согласно головой... Кивал и вспоминал всех своих друзей, которые ТАМ БЫЛИ. А их там было немало... И я бы там был... Просто вот грань... Вот та блядь ебучая маленькая грань... Где она??? Все эти мои друзья, которые там были... Они вытаскивали таких, как Витя, прыгавших с 3 этажа Дома Профсоюзов (метров 20, реально), ломавших себе ноги... Они их оттаскивали от греха подальше. Упаковывали в скорые помощи. Их обкидывали с крыши булдыганами. А они вытаскивали чуваков. Не все так гладко конечно же. Были и те, которые забивали битами. Вот с Витей сосед лежит по палате. Он довольно удачно прыгнул со второго этажа - всего одну ногу сломал. Но нет. Нихуя. Ему отбили какие-то внутренности и сломали руку в двух местах. Битами. Чтоб вы понимали - это чувак лет 50. Не жлоб. Не гопник. Он блядь даже не за Россию. И по лицу сразу видно - интеллигентный чувачок. Ну такой - типа из технарей. Так оно впоследствии и оказалось - доцент универа... Блядь... Это вот против них мы и воюем???
Так что 2 мая я проебал. Все эти телефонные звонки... Ну а шо - я с женой, с ребенком, на краю географии... Шо мне их бросить и ломиться в горячую точку хуй его знает что отстаивать? Извините... Мне почти сорокет... Юношеские идеалы давно в прошлом. В настоящем лишь семья. Ну и рокенролл разумеется. Но рокенроллом в Одессе в тот день и не пахло... Где-то в районе 9 вечера мне позвонил Витя. Мой друг детства Витя.
— Банча. У меня сломаны обе ноги. Везут в Военный госпиталь. Поможешь?
— Ты ебанулся что ли? Ты же блядь антимайданщик - о какой нахуй помощи ты говоришь??? Забудь мой телефон раз и навсегда!!! Ты типа это хочешь услышать, Вить???
— Спасибо, родной, спасибо!.. — Витин голос звучал как-то даже слишком обыденно. Он говорил об этом так, будто вышел в магазин за хлебом, а он закрыт на обед. Вот так же он говорил о том, что у него поломаны 2 ноги. Типа вот же ж досадная хуйня какая... Никакой истерики. Ничего такого. Сказать честно - я даже усомнился во всем этом... Подумал, ну хуй знает... может просто ударили больно? может растянул просто? я тогда еще не знал о пожаре. о том что люди прыгали. Витя прыгал с 3 этажа. Те, кто прыгал с 4, все разбились нахуй...
А теперь о Вите. Витя мой дружочек с детства. 25 лет мы с ним дружим. Человек непростой судьбы. Учился на историческом в одесском универе еще в начале 90-х. Был отправлен родителями в ссылку в Лондон в середине 90-х. Я не буду говорить, за что, ок? За непростоту судьбы. В Лондоне Витя и тормознулся на 15 лет. Там он натурально осэлфмэйдмэнился. Через 15 лет вернулся в Одессу. Я не буду говорить, почему, ок? Из-за непростоты судьбы. Приехал он из Лондона с женой. Джой. Англичанка. Лондончанка. Дочка гитариста The Troggs. Те самые, которые написали песню Wild Thing. Ту самую, которая стала суперхитом в исполнении Хендрикса. Поняли замес? Витя - тончаковый и весьма продвинутый чувак. С детства. Всегда таким был. Такой он и сейчас. Одного я не могу понять: как он может быть антимайдановцем? Ведь он же блядь 15 лет прожил в Англии. Йобана. Чуваки ж ради этого в том числе и стояли на майдане. Чтоб у нас общество стало наконец-то демократическим. Впрочем, именно этим Витя и парировал сегодня какие-то мои умозаключения:
— Саш... Ну хуйня ж все это страшная... Весь этот ваш майдан... Ну ты посмотри, что они творят... Блядь - я жил 15 лет в нормальной стране. Там все не так! Там все совершенно иначе, чем то, что происходит на Украине сейчас...
Самую мощную экзистенциальную пиздюлину за всю революцию я выхватил 3 мая, на следующий день. В 9 утра я уже мчал к военному госпиталю. Думалось о разном. Теплилась в том числе и надежда, будто все это какая-то нелепость, Витяя просто слегка вывихнул ногу и что он давно уж дома. Регистрация.
— Скажите, а Витя Такой-то? У вас?
— Тааааааак... Да... Вроде да... Привозили вчера... Щас посмотрю... Ага... Ммммммм... Он в реанимации...
Это был один из моментов, когда ты понимаешь, что ты давно уже блядь взрослый. И что тебе щас пиздец какие вопросы придется решать недетские... В такие минуты как никогда хочется облачиться в шортики... Но хуй...
— Знаете как пройти?
— Бог миловал...
— Прямо по корпусу, налево и до конца...
Я знаю толк в больницах. Конкретно в военном я лежал 3 раза. Да и в реанимации там бывал, сутки провел... Хотите, расскажу вам каждый час, каждую минуту этих суток? Нехуй делать... Автогеном не выжжешь из мозга эти воспоминания. Флэшбэчит до сих пор. И вот я иду. Вспоминаю. Думаю о Вите. Успокаиваю себя. Мол, хуйня... В реанимацию все попадают постъоперационные. Я в реанимации тоже лежал после операции на ноге. Хуйня. И все равно - за вечер я уже узнал обстановку, я видел как они прыгают с дома, я понял, что где-то среди прыгающих - Витя. Я себе живо представлял, что может заставить человека прыгнуть с 20-метровой высоты на асфальт? Как это вообще можно пережить?
Подхожу к реанимации. И охуеваю. 3 мая. Суббота. Выходной. 10 утра. Корпус реанимации. Перед корпусом такая площадка нормальная. Большая площадка. Машин 15 парканется запросто. И эта площадка блядь вся забита людьми. Понимаете? Биток. Толпа. Толпа родителей и близких, которые не знают, что с их родными. Это была такая концентрация человеческого горя, что честно скажу - пару раз не сдержался, пустил бабскую предательскую слезу... Честно... Особенно когда я через пару часов все-таки выхватил доктора и он, морща лоб и потирая виски, сказал, глядя поверх очков:
— У вашего друга ожоги обеих рук и переломы обеих ног. Одна - голень, другая - пятка.
— А когда переводить будете?
— Посмотрим. Ждите.
— А куда?
— В невролгию.
— В смысле? У него что, что-то с головой еще?
— Да. Пока точно сказать не могу, но ранение головы имеет место...
Тут-то я и раскис... Понимаете, одно дело - прыгнуть с третьего этажа, спасаясь от огня. Совсем другое дело - лежать с переломанными ногами, а тебя в это время пиздят. Лежачего. Беспомощного. Это унизительно... Ну мне вот например похуй... Я бы например прямо там и обосрался бы на третьем этаже. И усилием воли умертвил бы себя нахуй. Р