Пассажир
На дровнях обновляет путь;
Его лошадка, снег почуя,
Плетется рысью как-нибудь...
Вот же ж пристало... Крутит и крутит в голове. А дальше-то и не помню. Надо было в школе лучше учиться, хе-хе.
За бортом минус 30, я, едучи по трассе домой из гостей с Тамбовщины, стараюсь держать около 80 километров в час.
Машина не новая, дизельная. Даванешь под сотню - температура падает, зябко становится. А медленнее ехать - не комильфо.
Как говорится: тише едешь - дальше будешь. От того места, куда едешь, хе-хе.
Минус 32... Даааа... Время к полуночи, морозец крепчает. Музыка надоела, Александр Сергеевич заткнулся наконец-то, сигаретка в зубах... Лепота.
Свет фар выхватывает сугробы по бокам дорожного полотна. В низинах они выше машины. Метель была недавно, но сейчас хорошо.
Темное пятно справа я пролетел, не снижая ходу. Медитировал на дорогу, да и пятно на обочине, не мешало особо. Но, чем-то зацепило. Развернувшись, уже по левой теперь обочине, увидел силуэт человека, медленно бредущего по снегу.
Минус 32. Какая-то деревня или поселок были километров 20 назад. Впереди развилка, и кафешки дальнобойные. Но до них около 100 километров.
Минус 32...
Снова разворачиваюсь, возвращаюсь к человеку.
- Холодно ли тебе девица, холодно ли тебе с красного?
- Эй! Здорово! Привет, в смысле! - я приоткрыл окошко. - Далеко идти-то?
- Мужик, подвези! - прохрипел тот. Нос красный, лицо заросшее, в инее. - Иду уже с час, околел весь.
- Садись.
Разблокировал замок пассажирской двери, мужик забрался в машину, протянул руки к дефлектору печки. Молчит, греется. Едем. Снежинки искрятся в ближнем свете, началась поземка.
Минут через 20 пассажир отмер.
- Благодарю, - хрипло проговорил он в пустоту. - Я каждой машине руку поднимал, никто не остановился. Думал, лягу скоро, и все.
- Хе. Ты в черном, темно на улице. Могли и не заметить. Я, вон, тоже сначала мимо пролетел.
- Ты вернулся, штоль?
- Да. Прохладненько за бортом, так-то. Не люблю непоняток, а ты - как раз оно. Вот и вернулся глянуть, что и как. Далеко идешь-то?
- В Красноярск мне надо.
- Хера-се... Долго, пешком-то.
- Да с дальнобоями еду. Только вот шаланде надо было с трассы свернуть, а я дальше пошел. Думал, поймаю кого по пути. Теплее было.
Голос его был хриплым, уставшим. Веяло от него чем-то... Тяжелым. В салоне разлилось молчание. Я сам-то не особенный любитель поболтать, да и попутчика разморило.
Минут через 20 пассажир подал голос:
- У тебя хавка есть? Сутки без еды.
Я передал ему пакет с заднего сиденья. Там были кружочки Докторской и хлеб.
- Разносолов не держим, но перекусить хватит.
- Благодарю, - тихо прохрипел он.
Пассажир съел один бутерброд, протянул мне пакет обратно.
- Еще бери, сам же сказал - сутки не ел.
- Да я как-то...
- Бери. Я на всякий случай их взял, сам поужинал перед дорогой. Как в наших краях оказался-то? - мне стало интересно, хотя я уже практически догадался.
- Откинулся неделю назад. Домой еду, - подтвердил он мои догадки.
- За что сидел? Не отвечай, если не хочешь.
- Да не. Я свое оттоптал. 162-я со 158-й.
- Честно тебе скажу, что циферки эти мне ничего не говорят.
- Да чё там баланду травить. Мокруха. Зимой расписал фраера одного, да галюнок закабарил...
Несмотря на то, что половины слов я не понимал, общий смысл улавливался.
Попутчик мой ножом убил кого-то, а потом забрал его кошель. М-да, ситуация.
- Вот таким ножом и расписал, - протянул он мне небольшой складной ножик. Закрытый.
Ну, хоть не раскрыл. Уже хорошо. Но, как-то страшненько мне стало, если честно. Ночь, улица, фонарь, луна красиво светит, поземка метёт... И старый ЗК на пассажирском сиденье.
Трасса пустынна, пассажир сидит спокойно. Сидит, хе-хе...
- А ты куда едешь? - спросил он.
- В Рязань, тут уже недалеко. Тебе-то куда?
- А мне на Москву надо. С тобой доеду? - я понимаю, что в наших краях пассажир не ориентируется.
- Нет, - говорю я, - мне через 20 километров направо на развилке уходить. А тебе прямо дальше нужно.
- Жаль, тепло у тебя.
- Там на развилке есть кафешки дальнобоев. Я тебя там высажу, спросишь у людей, может подберет кто. Это лучше, чем по трассе в мороз пешком ходить.
- Это да...
20 километров проехали в молчании. Пассажир дремал в тепле, я предавался размышлениям.
Доехали до развилки. Вокруг было много кафе, стояли фуры, дым от мангалов с вкусным запахом шашлыка дразнил обоняние.
- Братан, у тебя воздух есть? - спросил он, перед тем как выйти.
- Много надо-то?
- Да хоть пару сотен... Я ж пустой совсем, хоть чаю горячего попрошу у них, - кивнул он в сторону кафешек.
Я выдал ему пару бумажек, и он, поблагодарив, неспешно похромал к ближайшей двери.
Проводив его взглядом, я вырулил на дорогу и поехал домой.
В Москву.