Панельные дома против мистики
Вчера вечером лежу на диванчике, пытаюсь править рассказ, пока варится ужин. Где-то в глубине сознания ненавижу себя за то, что решил готовить гороховый суп. Жутко хочется спать, а основной компонент совершенно не спешит доходит до состояния полуготовности, когда я уже нахожусь в состоянии 101% готовности.
В рассказе главного героя будит голос убийцы. Он открывает глаза, начинает бежать и в этот момент у меня в соседней комнате со смехом и громким топотом пробегает ребенок. Я вздрагиваю, в соседней комнате никого не было. "Наверное, это у соседей сверху" - пронеслась секундная мысль, а потом я вспомнил, что у меня нет соседей сверху.
Ох уж эти панельные дома, не удивлюсь, если это был ребенок кого-то через пару этажей. Надеюсь, что это был ребенок кого-то через пару этажей