О птице⁠⁠

В черном небе одиноким пятном светилась луна. Мертвые тучи то скрывали ее, то вновь являли спящему миру. Черная птица надрывно кричала, сидя на ветке сухого дерева, взывала к известным лишь ей одной силам. Но тщетно. Ее так никто и не услышал, кроме людей, которым она не давала смотреть их глупые, наивные сны. Им это не нравилось, они кричали на нее, бросали грязные слова.

А в гнезде ее ждали птенцы. Мокрые, голодные, надеющиеся на мать. Они тоже кричали, звали ее, ласково, не принуждая. Но и их птица не слышала. Она помнила о них. Но ей было все равно. Она умирала. От старости, от болезней, изъевших ее тело и дух, от усталости, от обиды на грязный мир. Последние минуты своей жизни она тратила на мольбы. Бесполезные. Отчаянные. В ее крошечном мозгу не укладывалось, почему никчемные люди существуют так долго, прожигая жизни, тратя их на мелочи, размениваясь по пустякам. А она, гордое создание, порождение ночи и неба, должна погибать, не успев даже вырастить детей. Ей было горько, обидно до тошноты, но она не могла ничего поделать. Лишь разбудить ненавистных людишек, чтобы они проводили ее в последний путь.

Снова начался дождь. Для птицы он был последним, она ловила каждую каплю, впитывала. Вода стекала по ней, забирая с собой кусочки жизни из ее тела, оставляя лишь воду взамен. И когда воды стало слишком много, птица закрыла глаза и перестала кричать, и только птенцы поняли, что для них означает эта тишина, а довольные люди вновь вернулись к своим глупым, наивным снам.