Флейты водосточных труб
Садишься на жопу и скатываешься вниз по наклонной бетонной плите, неописуемое ощущение, правда?
***
Как серпом по нервам, почему мы просто не можем забыть тех, с кем расстались? Тех, от кого ушли или тех, кто ушел от нас?
Почему происходит так, что ты сидишь и тебя колотит, будто в наркотической ломке?
Приходят какие-то воспоминания, будто дяди в фуражках с васильковыми околышами, и начинают мерно раздирать твой мозг на мельчайшие, микроскопические частицы? Это невыносимо! И когда ты уже было принял участь свою, думаешь: "а, хуже уже и быть не может", ан нет, дальше еще, появляется чувство гребаной вины. Вины непонятно за что.
Ты думаешь: "боже милостивый, но я же прав!", а вина все гложет и гложет, проникая в самую суть, в самый костный мозг твоего истощенного естества.
Как раскаленное шило, воткнутое тебе в горло оно жжет, и вот уже твое сознание хрипит и мечется из стороны в сторону, не способное адекватно оценивать реальность. И ты берешься изливать потоки бреда, будто ядовитую желчь, марая страницу за страницей. Знакомо?
***
Как серпом по нервам, почему мы просто не можем забыть тех, с кем расстались? Тех, от кого ушли или тех, кто ушел от нас?
Почему происходит так, что ты сидишь и тебя колотит, будто в наркотической ломке?
Приходят какие-то воспоминания, будто дяди в фуражках с васильковыми околышами, и начинают мерно раздирать твой мозг на мельчайшие, микроскопические частицы? Это невыносимо! И когда ты уже было принял участь свою, думаешь: "а, хуже уже и быть не может", ан нет, дальше еще, появляется чувство гребаной вины. Вины непонятно за что.
Ты думаешь: "боже милостивый, но я же прав!", а вина все гложет и гложет, проникая в самую суть, в самый костный мозг твоего истощенного естества.
Как раскаленное шило, воткнутое тебе в горло оно жжет, и вот уже твое сознание хрипит и мечется из стороны в сторону, не способное адекватно оценивать реальность. И ты берешься изливать потоки бреда, будто ядовитую желчь, марая страницу за страницей. Знакомо?
