Дойти до ручки⁠⁠

Я честно держалась. По сути мелкие неприятности, глупости все это.

Но это был отвратительный вечер. Русский рок вещь душевная, а вокалист в популярном баре в Санкт-Петербурге пел авторские песни в стиле низкопробного металла, путая слова. Вино было плохим и дождь пошел. А еще я одна совсем. Грусть.

По дороге домой ко мне неприятный алкаш пристал. Молодой, мерзкий. Я все пыталась его обойти, но он перегораживал мне дорогу и пытался то закурить попросить, то мелочь.

И я заорала. Нет, не на него. А просто во весь свой голос, во всю свою обиду. О том, что муж в третий раз приносит документы на развод с ошибками, о том, что пошлину тоже мне пришлось оплатить. О том что дом надо ремонтировать и поддерживать, траву косить пора. О том, что ремонт в квартире не движется. О том что все к школе дочке мне покупать опять самой. О том, что я влюблена в нашего разнорабочего из УК, который с мамой и сестрой живет в коммуналке и мусоре. О том, что сеанс с психологом стоит 4 тыс руб и не помогает.

Я просто стояла и орала, во весь голос. А бедный пьяный мужик испугался и убежал. Все это не проблемы, ерунда. Но меня порвало. Голова моя бедная-глупая-больная, а мне 33 года так-то.

Прости меня дядька.