Из писем Казановы...

История эта загадочна и не закончена. А продолжение ее, вся наша жизнь... Мое увлечение историей, конечно для вас не секрет. Тени прошлого будоражили мой юный ум, а богатая и почти неисчерпаемая фантазия, только распаляли мои интересы. Копания в антикварных лавках, сменялись поисками раритетов в букинистических магазинах и знакомствами с опрятными пронафталинеными бабушками. Друзья моих увлечений не понимали и настал момент, когда их почти не осталось, как и женихов, побаивающихся странной девицы, предпочитавшей серебрянный подстаканник вечеринке в клубе. К своему совершеннолетию я подошла с хорошим знанием истории, парой старинных вещиц и... девственностью, которой тоже грозила участь стать "старинной вещицей". Пока это меня не сильно беспокоило, но зато расстраивало моих родителей. Раз в месяц мне объявляли, что завтра прийдет молд. чел., который буквально сохнет по мне и готов съесть мухомор, если я не пообщаюсь с ним, за чашкой чая. Унылые беседы с очкастыми ботанами, меня забавляли, их же пугали мои восторги шестипером и описаниями, как легко он входит в череп. Ну да ладно об этом. Осенью я уехала в Питер. Вот где история в каждом камне. Мостовые, которые помнили Пушкина и Петра. Питер меня встретил дождем и унылостью. Я гуляла по набережной, Эрмитаж отвлекал меня от реальности, Дворцовая площадь распахивала свои просторы и шпиль Адмиралтейства сверкал золотом на закате. С утра поспешила на блошинный рынок, который мне подсказал старый кучер, ждущий на козлах реставрированой кареты, охочих до экзотики туристов. Рынок был небольшим, в два ряда. Я прошла два раза по рядам. Ничего интересного. Уже уходя, увидала старушку, сидевшую на складном стульчике. Перед ней, на коврике стоял лишь один предмет. Кожаная шкатулка, потертая временем, с медным замком. Я была уверенна, что пять минут назад ее здесь не было. Подойдя к старушке, я поздоровалась и нагнулась к шкатулке. Взяла ее в руки. В шкатулке явно что-то находилось. Но замок не поддавался. Шкатулка была очень старой, но хорошо сохранилась. -А что в шкатулке?- поинтересовалась я,- и почему она не открывается? -Шкатулка открывается сама, когда находит новую хозяйку,- бабка хитро улыбнулась, напомнив мне Пиковую Даму. " Еще Германа не хватает"- мелькнула мысль. Сзади загромыхало, как из орудий и я испугано оглянулась. Разряд молнии расколол небо. -Сколько стоит шкатулка?- поворачиваясь, спросила я. Вопрос повис в воздухе. Бабка исчезла, как наваждение. Ни стульчика, ни коврика. Только шкатулка в руках подсказывала, бабка была... Начавшийся ливень разогнал людей с рынка, поспешила и я, ломая голову, куда делась старуха. Оставив шкатулку в гостинице, я отправилась в Петродворец, где и бродила до вечера, совсем забыв про нее. Вернувшись в гостиницу, я решила заняться шкатулкой. Взяв в руки шкатулку, я услышала щелчок замка и крышка стала медленно подниматься. Мурашки поползли по коже. "...Открывается сама, когда находит новую хозяйку..."- вспомнила я слова "Пиковой Дамы". С волнением я заглянула в шкатулку. Там лежал записка... и каменный фалос... ...Милая синьорита, если вы читаете сие послание, то вы следующая избранница, сей замысловатой вещицы. Будучи совсем юным и безрассудным, я отплыл в дальние странствия, в поисках чудесных стран и опасных приключений. Их я повидал в полной мере. Однажды, путешествуя по Индии, я гостил у великого махараджи. И он сделал мне этот подарок. Сей нефритовый перст, проникнув первым в девичье лоно, сделает ту девицу самой счастливой и желанной. И магия тому виной. И так будет, пока девица не положит перст нефритовый назад в шкатулку и закроет ее. Таковы были слова махараджи. Домой я возвращался через Россию. Пребывая в столице Петровской, встретил я девицу редкой красоты, но и необычайной робости, ибо, завидев меня, она сразу убежала. Последовав за ней, я обнаружил ее в бедном доме, с огромным семейством. Отец продал ее мне за 100 рублей, в услужение. Заверял клятвенно, что непорчена она и скромная. Ей и дарю сей перст нефритовый, ибо влюблен я без памяти... P.S. Передовать сей перст велено из рук в руки. Ваш Джанкомо Д. Казанова.

Впереди ночь. Догорает свеча. В сумраке дрожащего пламени я разглядываю фалос. Он совершенен. И меня терзают мысли....