Из тысяч истин, жаждущих огня,
Есть пара лишь, что брезгуют корыстью.
Они не соревнуясь, рок не торопя,
Станут для мастера холста заветной кистью.
А то, что делалось под тению наград,
Всегда останется на совести у падших.
И духом, и душой кричавшие стократ
Не отличат без искренности истину от фальши.
Для меня ты случайная муза,
И мне вряд ли стоит тебя найти.
Просто знай — этот мир сбивается с курса,
Теряя искренность по пути.
Посмотри на лица прохожих,
Они все как один — торгаши.
Платят улыбчивой рожей
За порцию чьей-то лжи.
Ведь все как один похожи,
Желания человека
Из одного намерения сложены —
Прокормить ненасытное эго.
