Ты купил бигмак. Он был охуенно вкусный. Желудок сказал тебе спасибо за сытную пищу, иммунная система — нет.
Канцероген попадает в пищеварительный тракт. Впитывается в стенки кишечника. Лимфа транспортирует вредителя в лимфатический узел, который принимает на себя удар. Одна единственная клеточка сходит с ума, её программа ломается, она мутирует и делится. Это лимфома, и твои шансы теперь — 50/50.
Ты наверняка планировал свою смерть. "В старости я буду лежать в постели и хавать ЛСД. Ограблю банк, если буду знать, что скоро умру. Пущу самолет в крутое пике. Даже если не выйду из него — погибну красиво". А вот хуй. Ты умрёшь тогда, когда подвернется случай. Карты не лягут в правильный ряд, ты не увидишь знак из череды необычных событий. Ты не почувствуешь скорую кончину.
В отделении химиотерапии с тобой лежит бывший полковник, зам. командира полка. Он травит истории о том, как в Грузии какая-то рота спиздила двух баранов и дала пизды местным. Говорит, что скоро едет на Кубань к родственникам — там солят охуенное сальцо с пряностями. Это его последний курс химии. Обмениваетесь телефонами, договариваетесь выпить пива после лечения. Через полгода его не станет, зря он не копал картошку под летним солнцем. Рецидив, меланома, смерть. Ни он, ни ты этого не ожидал. Он верил в другую судьбу.
На другой койке лежит таксист. Молодой чувак, еще сорока нет. Пока он зарабатывал на дачный домик, яйцо в его штанах выросло до размеров гусиного. "Ну и хуй, оно ж не болит", думал он, пока не огрёб метастазы в легкие. Весёлый и жизнерадостный, хочет посадить куст марихуаны за сараем, тебя пригласил в гости. Он вылечился, но когда колол дрова, уронил бревно на ногу. Рецидив, новая опухоль в ослабленном организме, смерть. Он верил в другую судьбу.
Ты вылечился. На советы врачей не находится под солнцем ты положил хуй. Физическая работа теперь не для тебя, но ведь походить в качалочку — только на пользу. Ты продолжаешь жрать бигмаки, потому что врачи этого не запрещали. Ты проживёшь до старости. Потому что ты, блять, просто везунчик. Не было никаких сигналов из космоса, что все будет хорошо, либо что тебе пиздец. Но всё же, засыпая, ты боялся, что сдохнешь через год от прогрессирования болезни. Когда твои дети стали взрослые, ты по пьяни рассказывал им о судьбе, о том, что ничего не происходит даром и в твоей жизни было много уроков.
Но уроков не было. Не было судьбы. Тебе просто банально повезло.
Может быть, сегодня тебя собьёт машина. Может быть, вечером пьяный сосед забудет выключить газ и ляжет спать с сигаретой. Может быть, ночью тебя ждёт внезапная остановка сердца. Хотя нет, не ждёт. Просто это случится ни с того, ни с сего.
Если сегодня дорогу тебе перебежит чёрный кот, это не потому, что скоро будет беда. Если ты услышишь любимую песню перед важным экзаменом, это не значит, что ты его сдашь. Если в баре ты познакомишься с красивой девушкой и подумаешь, что ничто не происходит зря, ты будешь не прав. Твоя и моя жизнь — череда совпадений. Не более.
