Letexa83

И лишь один вопрос терзал мою душу, безответный и вечный, пока я шлёпал по мокрому асфальту: «Что это, в сущности, было?». Борьба с ветряными мельницами? Испытание на прочность? Или просто очередной день в большом сумасшедшем доме, где пациенты пытаются установить свои порядки, а санитары искренне верят, что лечат их? Я получил свой кусок пластика. Но чувствовал я себя не победителем, а бухгалтером, который после титанических усилий смог свести дебет с кредитом, с трудом отыскав одну пропавшую копейку в глобальном отчёте о вселенской бессмысленности.

P.S. Денег за подвиг с меня, к удивлению, не списали. Видимо, записали в убыток. Или просто отложили до следующего визита. Система не проигрывает. Она просто делает паузу.

Часть 1:

Карта невыученных уроков I: Сбой в Матрице. Часть 1

Часть 2:

Карта невыученных уроков I: Сбой в Матрице. Часть 2

На её лице впервые появилась эмоция, отличная от сладковатой служебной улыбки. Столкнувшись с препятствием, которое не было прописано в сценарии, она не растерялась, а обратилась к высшим силам — к коллеге, чей авторитет зиждился на стаже работы и знании, в какой папке на общем диске искать бланк «Служебной записки о непредвиденном поведении клиента». Она скрылась для консультации, а вернулась — с идеей, прекрасной в своём циничном идиотизме.

Мне было предложено открыть новый счёт и написать служебную записку. Записку! Сие слово отозвалось в душе эхом школьных лет, поддельных справок и обещаний «всё уладить». Сердце моё сжалось. Нет, уж спасибо. Я в эти игры наигрался. Всю жизнь нас учат, что «бумажка» — это серьёзно. А потом оказывается, что серьёзно ровно до тех пор, пока её можно потерять или забыть. Я отказался играть в их бумажный театр. Её лицо вытянулось. Мой отказ нарушал священный принцип: любая проблема должна быть упакована в установленный бланк и отправлена в архив, где она благополучно умрёт, но будет иметь правильное оформление.

Начался торг. Девушка пустила в ход тяжёлую артиллерию: «С вас спишут обслуживание за три года авансом! Плюс страховка! Плюс плата за воздух! Новая карта будет вам дешевле!». В её голосе звучала неподдельная забота о моём финансовом благополучии, и это было страшнее прямой угрозы. Я стоял на своём: «Готов заплатить двойную цену, лишь бы не возвращаться в этот храм безумия!». Я торговался за свои нервы, и они, как выяснилось, стоили дороже годового обслуживания.

Тупик. И тут моя отчаянная лодка чиркнула килем о риф правды. —А мне вчера по 8-800 сказали, что карта здесь. Значит, меня обманули?

Её брови взлетели к потолку. Я увидел в её глазах не просто удивление, а животный, панический ужас. Она — винтик системы — услышала голос другого, такого же винтика, но из главного механизма. Произошёл сбой в Матрице. Её мир, выстроенный на внутренних, незыблемых инструкциях, дал трещину от столкновения с внешней, такой же официальной, но противоречащей реальностью. Это был момент экзистенциального кризиса длиною в секунду. Верность филиалу столкнулась с верностью Центру. Это было хуже ереси.

— Вы… вы узнавали через 8-800? — прошептала она, и в этом шёпоте был ужас перед всемогущим Оракулом кол-центра, голосом незримого Большого Брата, который оказался прав, а значит, она — неправа. Её вера в непогрешимость внутренних процедур дала трещину.

Я кивнул с видом заговорщика, передающего пароль. В душе восторжествовала низменная радость: я нашёл их ахиллесову пяту — взаимное недоверие частей одной системы друг к другу.

Она, побледнев, уставилась в экран, пытаясь силой воли заставить его выдать тайну. Не выдержав, она вскочила и выпорхнула из кабинета, словно вампир, застигнутый первым лучом солнца. Я остался один на один с гулом системных блоков, чувствуя себя колдуном, который случайно назвал магическое слово.

Часть 1

Карта невыученных уроков I: Сбой в Матрице. Часть 1

Часть 3

Карта невыученных уроков I: Сбой в Матрице. Часть 3

Устроившись на мягком деревянном стуле (дихотомия, достойная отдельного философского трактата о двойственности бытия), я погрузился в наблюдение за жизнью оазиса. Сотрудники, весёлые и оживлённые, носились по залу, словно табун диких лошадей, удирающих от ковбоя-администратора, пытавшейся запрячь их в ярмо работы. Их движения были отточенным ритуалом избегания. Ритуалом, где главным божеством был Не-Клиент. Они перебегали от стойки к стойке с важным видом курьеров, несущих никому не нужные депеши, лихорадочно листали стопки бумаг, делая вид, что ищут жизненно важный документ, и замирали у мониторов с сосредоточенностью пилотов истребителя, хотя на экране, я был готов поклясться, чаще всего был открыт интернет-банк или новостной сайт. Это был священный танец Сизифа, где вместо камня толкали папку с документами, зная, что она никогда не достигнет вершины, а будет возвращена вниз для новых правок и согласований. Царила атмосфера всеобщего празднества, где клиент был лишь случайным статистом, помехой в этом хорошо отлаженном спектакле абсурда.

Сияние моего номерка на табло прервало идиллию. Меня манило не к стандартному окошку, а в целый кабинет — кабинет особых, судьбоносных решений. Гордость от такого повышения статуса длилась ровно до момента, когда меня на подлёте перехватила та самая администратор. Она материализовалась из воздуха, будто демон бюрократии, чья единственная функция — охранять врата и не пущать.

— С какой целью пожаловали в наш… банк? — в её голосе явно прозвучало иное слово — «балаган».

Я, простодушный, выпалил про карту и три года безмятежного забвения, в глубине души уже тоскуя по тому спокойствию, которое только что потерял.

— Ага, карточку поменять хотите… — Она посмотрела на меня с тем же интересом, с каким смотрят на экспонат в музее абсурда. — Не получится. Приходите через три дня

В её глазах я прочёл всю базу данных банка. Одного взгляда ей хватило, чтобы просканировать мою кредитную историю, оценить платёжеспособность и измерить диаметр ауры отчаяния. Я ощутил себя голым перед этим верховным жрецом культа пластика. И самое жуткое — в её словах была та безапелляционная уверенность, что я на мгновение усомнился в собственном существовании. А существую ли я для банка без этой карты? Нет, решил я, я — лишь придаток к ней, её тень.

— Но мне сказали, что она здесь! — попытался я апеллировать к логике, забыв, где нахожусь. Логика здесь сдохла при первом же столкновении с реальностью.

— Да, — улыбка её стала шире, ледяной оскал системы, — она перевыпущена. Ура! — мысленно воскликнул я, ещё не зная, что радоваться рано. — Только вы её не можете забрать.

Мир закачался. Мелкие частицы рассудка, словно песок, посыпались у меня в голове. Всё рухнуло: причинно-следственные связи, договоры, обещания, данные по телефону. Осталась лишь эта девушка и её пронзительное «нельзя».

— Моя карта здесь, но я не могу её забрать? — переспросил я, чувствуя, как превращаюсь в персонажа Кафки, который не столько борется с системой, сколько пытается понять её непостижимые и бесчеловечные законы.

Взгляд администратора выразил безмерную жалость к моему внезапному прозрению. Жалость палача к приговорённому. —Ну она же у вас была зарплатная, а теперь должна быть личной. Поэтому она перевыпущена, но заблокирована. Вам нужна новая карта. И номерок вы взяли неправильный.

Она разжевывала мне ситуацию, как умственно отсталому ребёнку. И самое ужасное — я начал ей верить. Возможно, я и впрямь взял не тот номерок? Может, всё дело в этом? Я посмотрел на табло, где мой номер всё ещё сиял, призывая меня к окошку, которого не существовало. Бредовое состояние нарастало. Я поймал себя на мысли, что начинаю искать рациональное зерно в самом сердце иррационального, словно пытаясь найти закономерность в падении метеоритов. Это и есть главное унижение — когда система заставляет тебя сомневаться не в ней, а в себе.

Часть 2

Карта невыученных уроков I: Сбой в Матрице. Часть 2

Часть 3

Карта невыученных уроков I: Сбой в Матрице. Часть 3