IvanAbram

Попытка не пытка.

Попытайся признать:

Твоя свобода-

не мистический летучий голландец.

Твоя свобода-

пушок

на инеем

покрытых

щеках.

Твоя свобода-

перхоть

на выжженных

волосах.

После двадцать пятой попытки

Бреди,

крохотный революционер,

с револьвером  в тощей руке

по окрашенной в белый цвет

мостовой.

И смейся,

ярко-заразно-истерично,

что бы птицы,

выпучив свои глаза,

ПЯЛИЛИСЬ-ПЯЛИЛИСЬ

на тебя!

Давай,

стреляй по мерзким, гадким отребьям.

ВЕДЬ ЭТО ОНИ!

отодрали

твой пух

с изнеженных щёк.

ВЕДЬ ЭТО ОНИ !

выклевали

всю твою перхоть.

А без перхоти

жить ты

не смог.

Беги- несись

вдаль

за голландцем.

Убегай

от насмешек

канареек и скворцов.

Оставляй за собой

запах страха

пропитанный

тысячью алкогольных

сортов.

А теперь,

дружонок,

скажи,

не пытка ли это?

Осознавать,

что ты свободнее

всех крепостных-рабов. ..

новый день наступает

снова

я выдаю себя за другого

кажусь.

=

знаешь ли

я поэт в надцатом поколении

и я пишу 

я пишу

хорошие стихи -

светке с пятого подъезда и надьке соседке нравится

думают, что в моих стихах они

бывает читаю читаю

те пяляца сквозь розовые очки.

признаюсь, мне нравятся их глаза

пропущенные через линзы

наливаются оттенком вина

а я люблю вино.

истина в вине

истина в чувстве вины

Давай -

стреляй в меня.

Я весь перед тобой -

раздет.

Я гол.

Я пытался писать стихи.

Я пытаюсь писать .

Втыкаю в бумагу ножи -

Чернила вливаю в вены

вперемешку с различными веществами.

Наивный, будто это поможет.

О Муза, снизойди

да сними со стены

ружье своего отца.

И целься в исток,

в начало меня.

Не слышу тебя:

тебе нужен срок? -

Милая,

не смеши меня.

Вспомни:

ты была холодна.

Фригидна:

не сталь - нет,

абсолютный ноль.

Ты отрицала все человеческие начала.

Так думал я.

Да все так считали!

Но

внутри тебя

бесы

растрачивались на эмоции.

Они кипятили жидкость в котле

и сразу сосуд остужали.

Взамен же просили

нервов клетки

и, конечно же, золотые медали.

Жизни метаморфоз-

вслушайся, как звучит поэтично.

На деле:я живу для слов -

ты для меня.

Отлично.

На ручку проливается алкоголь.

И вот она - пьяная стерва,

пишет стихи.

В словах - что-то про чью-то боль.

В это время я прочь прогоняю нервы.

Кофе заливает стол -

тонут листы,

вопят.

Забавно видеть,

как орды дворовых собак

тащат за собой благородных щенят .

Следы от рюмки

что неоднократно было полна

застилают плоскость

кислотными пятнами.

Я -

в комнате, где горит свет,

один...

Я злюсь,

когда не понимаю, о чем говорят.

Как и все люди -,

которые не понимают.

Я теряюсь,

когда не знаю:

с какой ноги сутра встать,

выйти из дома или соврать,

что болею,

что пора лечиться,

что расшатались нервы,

что меня заразила маленькая мысля.

Я боюсь,

когда лысая крыса

носится по столу,

если не покусает -

высмеет

мои стихи,

мою прозу,

мои царапанье по холсту.

Я засмеюсь,

если плохо выпотрошенная рыба

выпрыгнет из кастрюли на сковороду.

Я режу-сшиваю лица людей.

Я портной.

Я мастер тусклых мин и веселых щей.

Я кудесник:

любого из вас готов сделать искусственно-умным

для взора высших человеков.

Только взамен дайте мне 

несколько простых и чудесных,

как живая,

как мертвая воды, 

вещей.

Дайте то,

что вашему мотору не нужно давно.

Дайте возможность удивляться -

она для вас сорняк в Райском саду.

Наградите возможностью видеть 

хоть черно-белые,

немые сны -

я не буду бежать от них так,

будто за мной несется  стая всёуничтожающей саранчи.

Нет!

Я буду холить, лелеять, любить

то,

что вы душите своим одурманенным фальшей мозгом,

то,

что заставляет ваши струны рваться,

то,

чего вы привыкли бояться.

=========

Я портной,

Я сшиваю лица людей.

Но кто я? что я?

Без снов и идей,

без возможности дивиться чуду .